Le temps est très beau mais très chaud toute la journée.
Je pars de Limoges vers 7h30. Je marche seul. J’ai un peu de mal à me diriger pour sortir de cette ville. J’essaie de suivre la signalétique du « miam miam dodo ». C’est pour moi, le seul bouquin indispensable. Il renseigne l’itinéraire à suivre, ainsi que sur les endroits où se loger et se ravitailler. Dans un premier temps, je ne rencontre pas de balises. Je demande à un serveur dans un bistro si je suis dans la bonne direction. Il me le confirme cependant, je suis sur la grand-route. Je décide alors de bifurqué à gauche pour me rapprocher plus prêt du chemin balisé. A un moment où je me dirige dans une direction une voiture s’arrête et le chauffeur me hèle.
« Monsieur, vous ne vous dirigé pas correctement pour retrouver le chemin, je vais vous expliquer ».
Je me dirige donc vers Flavignac. Je passe à Mérignac puis devant la gare d’Aixe-sur-Vienne et bifurque vers le cours d’eau. Dès que j’ai quitté les agglomérations, c’est la campagne souriante cependant les sentiers sont rares. Je passe devant le superbe château de La Judie où l’on taille les haies et l’on coupe l’herbe haute des champs. J’en profite pour faire la pause casse-croute. Lorsque je reprends le chemin, je bifurque sur Saint Martin le Vieux puis je rejoints Lavignac. Je me laisse guider par le balisage sur le terrain et dans l’ensemble, avec l'aide de mon guide en complément, c’est très correct. J’arriverai vers 14h30. Le gite est juste en face de l’église. Je descends dans le bas du village pour aller chercher la clef à la mairie puis je remonte au logis. Vers cinq heures les deux compagnons, Michel et Pascal me rejoignent.

Nous nous levons à 6h00. Plus tôt que nous partons, nous ressentirons moins la chaleur. Tiens, comme c’est bizarre dehors il pleuvine légèrement. Vers 7h00, je suis sur le chemin. En solitaire, car le chemin se fait en général seul. Chacun marche à son rythme. Je me laisse conduire par les balisages. Ils sont clairs, mais j’ai parfois la tête autre part. En sortant de « Les Cars », je continue tout droit au lieu d’aller à gauche. Je ne constate pas immédiatement mon erreur car le paysage est vraiment superbe. Ce n’est qu’au bout de 2km que je m’aperçois de mon erreur. En fait, je me trouve sur la D21 et elle me reconduit à mon point de départ. Résultat demi-tour, jurons et rouspétances. A Chalus, je vais au ravitaillement. Vu mon retard, je retrouve Michel qui se repose devant l’église. Nous continuons ensemble et nous rencontrons Pascal au bistro du coin qui prend un café. Michel continue sa pause, moi je continue. Après cette ville, je rejoins Firbeix par des chemins forestiers. Arrivé à l’endroit de ma chute, Saint Pierre de Frugie, je me rends à la mairie mais un panneau me renvoie à l’autre bout du village, au café du coin. Une personne vient à ma rencontre et me conduit en voiture au logis pèlerin. Il est 14h05. La maison de tourisme superbement aménagée pour l’hébergement les pèlerins de passage offre une grande salle d’accueil, une chambre avec trois lits superposés, une cuisine et des sanitaires. Cette bâtisse est entourée d’un parc didactique et d’un superbe lac. Dans l’après-midi, j’aurai la visite de plusieurs visiteurs. Ils me prennent ainsi pour l’animateur du centre et me demandent des explications sur cet endroit charmant. Je me prête un peu au jeu mais rapidement les questions me dépassent et je leur démentis cette fonction inappropriée. Toutefois, lorsque je leur dis que je fais le chemin de Compostelle, ils sont fascinés par mon projet et la discutions continue sur cette direction. Lorsque je passerai a Négronde dans probablement deux jours, mon passage à la mairie est souhaité. En fait c’est lui le maire. La nuit est calme, je suis seul dans la chambre. La journée c’est bien passée, on oublie vite la fatigue après une bonne douche.

En route vers Thiviers, je vais continuer à suivre l’itinéraire proposé par « Miam Miam Dodo » ça marche pas mal alors pourquoi chercher mieux ! Je quitte l’agréable demeure ou je viens de passer la nuit ver 8h00. Nous sommes dimanche et le village dort encore.
Comme je dois reporter la clef dans la boite aux lettres de la commune et revenir sur mes pas, je dépose mon sac sur le bas-côté de la route. Je le reprendrai dans cinq minutes. J’en profite pour déposer mes ordures dans un bac en face de l’église et j’emprunte à nouveau la route que j’ai quittée hier pour cette étape. Bien vite je me retrouve sur un petit chemin champêtre qui va me mener à La Coquille.
Il y a un Carrefour Contact, et comme les magasins ne sont ouvert que le matin, je vais devoir porter mes courses le reste de la journée. Comme j’ai encore fait des emplettes inconsidérées, je les places dans mon petit sac et je vais me les coltinées en ventral le reste de ma marche. La journée est déjà chaude, ais le parcours et relativement couvert par le chemin forestier. Nous avons choisi Michel et moi de se retrouvé à un chalet pèlerin au camping Le Repaire. Je ne passe pas immédiatement dans la ville, le guide me stipule de suivre le stade et cela m’évite de monter la colline.
Quand j’arrive à Thiviers il est déjà 14h30, Michel est déjà là. Ben oui, lui a logé à La Coquille puis il est parti plus tôt que moi. Le chalet possède une petite cuisine et quatre lits superposés mais nous seront deux cette nuit. Les sanitaires sont ceux du camping. Ce qui particulièrement séduisant c’est que le camping est équipé d’une superbe piscine à deux pas de notre chalet. Nous en profitons allégrement. Puis vers la fin de l’après-midi je pars en reconnaissance dans la ville afin de la visiter et aussi voir le balisage du chemin de St Jacques pour demain.
Je remarque une boulangerie qui nous sera utile demain. Ainsi que quelques coquilles en bronze partent de l’église nous indiquant le sens de notre marche de demain. Ensuite je redescends au camping et je profite encore une fois de la piscine pour un ultime usage.
J’ai porté une boite pour faire mon repas toute la journée ainsi je mange au chalet pendant que Michel va manger au restaurant su camp. On se couche tôt, et je suis en face de la fenêtre il me faut trouver un moyen d’occulter la fenêtre avec une couverture. J’ai ainsi une idée géniale, je glisse la couverture sur mon bâton de marche mais je n’ai qu’un support au côté gauche le bâton est dans le vide à droite alors j’enfonce un couteau de cuisine dans un interstice de la cloison. Demain, il ne faudra pas oublier de l’enlever cela ferait un peu brouillon de le laisser en place.
Et bien le lendemain, nous l’avons tout de même oublié.

Le réveil sonne à 5 h00. Souvent, je prends une douche le matin cela me fait le plus grand bien. Je prends aussi toujours le temps de déjeuner, le plus copieux possible. Nous montons par le chemin sur le devant du camping, cela réduit le trajet et de toute façon cela monte car la ville domine toute la campagne environnante. Donc, on est tout de suite dans le mouvement. D’autant plus, qu’après être sorti du camping je m’aperçois que j’ai encore perdu mon bouquin itinéraire. Demi-tour, je retourne à sa recherche. J’en ai vraiment besoin. Je le retrouve enfin près du chalet pendant ce temps. Michel a pris de l’avance. J’accélère la cadence, mais la route monte vraiment raide. J’arrive à la N21 et là, c’est Michel qui s’est trompé, a lui de faire demi-tour, nous remontons vers la ville pour aller à la boulangerie. Puis nous reprenons l’itinéraire prévu. C’est une succession de routes et de chemins champêtres. Une fois encore, Michel me hèle, j’ai été trop loin et revient sur mes pas pour descendre sur un chemin escarpé. Puis je pars devant et je ne le reverrai plus de la journée. Vers 11h00, je suis à Negronde, j’ai promis à monsieur le maire de passer lui dire bonjour. Mais il est très occupé, je ne suis pas pressé et de fil en aiguille, il est midi quand celui-ci est disponible. Il m’invite à diners à la pizzéria du coin. Il va insister pour régler l’addition. Il est beaucoup plus tard que d’habitude quand je reprends chemin et le soleil dans son zénith est à présent fort dérangeant. Nous arriverons conjointement avec Michel. Celui-ci m’a rattrapé au détour d’un chemin. Je fais le tour du village. Il est à remarquer que l’église est superbe et abrite un orgue de toute beauté nouvellement construit. Il trône à l’intérieur de l’édifice depuis 2014, ce qui est très récent. Le refuge est en face de l’église, nous sommes accueillis par une hospitalière très sympathique qui nous préparera le repas. Je m’installe dans la chambre à l’étage et je m’aperçois que j’ai oublié mon bâton de pèlerin à l’entrée de l’église. Ah, foutu mémoire. J’y cours donc, voir s’il y est toujours. Je le retrouve où je l’ai laissé une heure plus tôt. Nous passerons une bonne soirée, à inventorier nos projets, à demander si nos idées sont réalisables, enfin à papoter quoi.

Nous quittons Michel et moi le refuge de Sorgue avec quelques regrets, l’accueil y était chaleureux. Et c’est à nouveau une succession de chemin dans la campagne. Après une heure de marche, j’ai depuis longtemps devancé Michel. Je déambule dans la forêt, lorsque je passe au centre d’un étonnant terrain de camping au environ de Chaurac près de Trélissac. Des tentes sont installées un peu partout. Je me repose quelques minutes un peu plus loin devant la maison forestière de la Sibeaudie dans la Forêt Domaniale de Lanmary. Il est encore très tôt, une voiture d’un garde forestier se trouve devant la maison mais aucune activité ne trouble le silence du matin. Ce sera encore une journée de canicule et l’approche de la ville de Périgueux ne fait que renforcer cet effet de chaleur. Je passe devant une grande surface qui est la bienvenue pour son air climatisé. Je rentre dans Périgueux et visite la ville. Ce sont des petites rues étroites. Les maisons ont pour rez-de-chaussée une petite surface commerciale où se vendent un peu toutes sortes de choses principalement attirantes pour un tourisme de passage. Cela me mène à la cathédrale. Je suis agréablement surpris par la grandeur et la particularité de cet édifice vraiment exceptionnel. Puis 15h00 se pointe à l’horizon, il est temps de rejoindre le gite. Le bâtiment est situé près de la gare à l’autre bout de la ville. Je retrouve Michel à quelque pas de l’immeuble. On nous réserve un très bon accueil. Après notre inscription, la personne s’éclipse discrètement et nous laisse la disposition des lieux. Nous faisons chacun notre petite lessive que nous mettrons à sécher sur la penderie à l’arrière. Après avoir fait la vaisselle et mis un peu d’ordre, j’aime m’allonger et lire un peu. C’est un instant magique, calme et tranquille dans une journée débordante d’activités.

Nous nous levons à 4h45 car la veille il faisait vraiment trop chaud donc on a décidé de partir tôt. Nous quittons l’appartement vers 6h00, récupérons nos chaussures et nos bâtons de marche au garage de l’immeuble. Je sors à l’extérieur, je regarde le ciel il fait gris. Plus nous nous dirigeons vers la sortie de la ville, plus le ciel se noirci. Puis je vois un éclair. Très rapidement c’est l’averse. On s’abrite rapidement sous un porche, le temps de sortir notre cape. Je recouvre mon sac avec une house et m’aperçoit qu’il ne pleut déjà plus. Très vite, je replace ma cape dans mon sac. Nous passons devant un très beau château dont les lanternes éclairent encore le porche de la porte d’entrée. A Chancelade le ciel se dégage, nous rendons une petite visite à l’abbaye. L’église abbatiale de style roman est de toute beauté. Puis nous quittons définitivement l’agglomération pour un chemin forestier, nous suivons le GR 654 et nous sommes encore à 1306 km de Saint Jacques de Compostelle. Nous admirerons encore plusieurs demeures majestueuses au détour d’un sentier.
Avec Michel on se quitte rapidement et chacun fait son chemin. On se retrouvera à la fin de notre marche A Saint Astier dont nous avons réservé un mobil home au camping Le Pontet. Le reste de la journée sera ensoleillée et chaude. Après Annesse et Beaulieu. J’emprunte le côté gauche sur le chemin champêtre qui longe un canal coupant la courbe de l’Isleet rendant celle-ci navigable et développera ainsi l’industrie sur Saint Astier dans les années 1830. Je m’installe à midi pour une pause assez longue sur un banc en face du Lac Bleu près d’une ancienne écluse. Puis je déambule sur la piste cyclable qui nous conduit dans la campagne. Je franchis une superbe passerelle aménagée rien que pour les engins non motorisés. J’arrive devant une maison le propriétaire est intéresser par mon projet. Il appelle son épouse qui a follement envie de rejoindre le chemin de Compostelle. Elle me demande quelques conseils. Je lui dis que mon expérience est de courte durée, c’est la première fois que je pars vraiment sur les routes. Cependant, je lui fais soulever mon sac à dos. Celui-ci est au plus légers, il ne contient à présent que le strict nécessaire. Il doit peser moins de dix kilos. Elle le soulève de quelques centimètres et le repose aussitôt. « Bon sang, me dit-elle, cela doit bien peser trente kilos. Et vous porter cela toute une journée ? » Et oui rien qu’avec ce geste elle est déjà découragée.
Je repars donc, persuadé que je n’ai pas mobilisé une nouvelle vocation. Après la piste devient rapidement une longue bande de macadam sous ce soleil accablant. Puis je traverse le pont sur Lisle, des gens se baignent dans le courant de la rivière très large à cet endroit. Ils profitent ainsi de cette fraicheur bienvenue.
Enfin, j’arrive au camping le Pontet. Michel est déjà là, il boit une bière. Bon ben je fais de même puis nous prendrons nos quartiers dans le mobil home loué pour notre passage. Ensuite nous irons à la piscine du camp et savourerons considérablement ce moment de détente.

Le début de nuit est étouffant puis nous avons eu de l’orage et l’air est légèrement plus frais. Levés dès cinq heures. Après notre petit déjeuner habituel, nous quittons Saint-Astier en remontant vers l’église puis tout droit Rue Eugène Le Roy pendant environ deux kilomètres. Nous rentrons rapidement dans une forêt. Ensuite ce sera une alternance de routes et de chemins. Après Les Ourteils, nous nous laissons conduire le long d’un chemin forestier, il est large et empierré. Après 500m nous remarquons une balise. Mais celle-ci n’indique pas grand-chose. Elle est juste placée avant le croisement de trois bifurcations. Sommes-nous sur le bon chemin, on s’engage tout droit puis on fait demi-tour et revenons au croisement. J’explore le chemin à gauche, pas de confirmation, je reviens. J’explore ensuite le dernier chemin mais cela ne s’avère pas plus concluant. Après concertation, nous décidons de reprendre le premier itinéraire. Celui -ci se révèlera correct. En attendant, nous avons dépensée beaucoup d’énergie et fait preuve de quelques énervements bien inutile. Michel a déjà but toute sa provision d’eau. Nous sommes en plein bois et nous avons peu de chance de trouvé un point de ravitaillement. J’en ai marre et je pars devant assez rebelle. Michel verra plus tard un véhicule de la ONF qui lui donnera une bouteille d’eau. (Merci a eu !)
Le balisage est d’un nouveau genre propre à cette région. Franchement, je ne les félicite pas. De temps en temps il y a un piquet avec l’indice de la coquille placé à l’envers (pourquoi d’ailleurs).
En ville c’est plus correct mais dans les chemins campagnards où ce serait vraiment nécessaire, le balisage est vraiment confus. Nous n’avions jusqu’ici rencontré aucuns problèmes de ce genre. Cette marche est vraiment longue et n’est pas d’un grand intérêt. C’est une forêt de pin maritime et beaucoup de moustiques vibrionnent. Cela m’énerve et me fait perdre patience. Je marche sans vraiment faire d’observations. Je serai satisfait lorsque je pourrai enfin quitter cet endroit pas vraiment sympathique. Un peu avant Douzillac, je pense qu’il me faudrait bien me restaurer. Après une pause bien salutaire mais qui s’avérera assez courte car je me suis encore installé sur un nid de fourmis. Il me reste un tiers du parcours à effectuer. Je passe sur le coté de Saint Louis en l’Isle et de Saint Frond de Pradoux et bientôt j’émerge dans Mussidan il est 14h30. Je me rends vers le refuge municipal. Michel arrivera seulement à 17h00 assez fourbu. Je repars faire quelques courses à l’Intermarché situé à la sortie de la ville. Il est 18h00 et il fait toujours aussi chaud.

Nous partons de bon matin. Il est 6h15. J’accompagne Michel brièvement sur la D20 pendant quelques kilomètres puis je rejoins le chemin balisé à Saint Géry. Je continue sur Fraisse. C’est une petite route qui monte dans la campagne ombragée par les arbres. J’aborde un paysage plus vallonné mais bien dégagé. Tout est calme, la campagne a bien du mal à sortir de sa torpeur. Pourtant, il est près de onze heures et cela fait longtemps que je n’ai rencontré personne. J’aborde la descente en sortant de Monfaucon, j’ai une vue d’ensemble sur toute la vallée. Plus tard dans la matinée, alors que j’ai oublié d’acheter du pain, une personne bien aimable pendant une discussion va m’en proposer. Je monte le chemin qui traverse la D32 et la côte est féroce, le sentier agricole est en mauvais état. Heureusement, elle est de courte durée et j’aperçois un massif forestier. Celui-ci, me fournira une ombre salutaire pour me pause de midi.
Après-midi en général, s’il ne me reste que quelques kilomètres à parcourir, souvent je continue ma marche en sandales. C’est ce que je fais aujourd’hui. Cependant, ce n’est pas très judicieux cette fois. La descente vers Port Sainte Foix s’effectue dans le lit d’un ruisseau et la pente est raide et particulièrement irrégulière. Heureusement, ce jour le cours d’eau est à sec, vu l’état de sécheresse général qui caractérise cette année. Peu après j’émerge sur une prairie, j’ai une superbe vue sur la vallée de la Dordogne. Je longe pendant 1km le fleuve puis en le quittant je trouve assez rapidement le gite qui est en face de l’église. Devant le logis, une femme attend. Je fais la connaissance de Marie-Claude. Elle est aussi sur le « Chemin ». Demain, elle s’attachera à nos pas pendant plusieurs jours. On vient nous ouvrir. Les lieux sont en travaux. Le chantier est loin d’être terminé. Reste que le local pèlerin vient d’être remis en état et nous seront les premier à en bénéficier. Michel arrive après 16h00, l’hospitalière a déjà enregistrer nos identités et désigné nos places. Vers 20h30, extinction des feux. Aujourd’hui la journée a été rude.

Ils ne m’ont pas réveillé. Mais ils ont été très discrets, je n’ai rien entendu. Toutefois, ils ont trainé, nous partons ensemble. On remet les clefs dans la boite aux lettres et il est 7h30 lorsqu’on quitte les lieux. Nous passons tous les trois le pont sur la Dordogne puis je pars ensuite seul sur une route bordée par les vignes. Parfois je rencontre des panneaux avec une maxime du genre « Le chemin est long du projet à la chose » je peux méditer quelques secondes sur cette phrase puis je repars en l’oubliant rapidement. Je passe devant un cimetière à l’arrière, la petite église se découpe dans un ciel à contrejour. La route se poursuit éternel ruban noir souvent sinueux. Je suis toujours disposé à la gravir. Mais certainement convaincu à en dévaler la pente. Parfois je croise un très beau bâtiment nouvellement restauré avec sa toiture pourpre. Parfois c’est une tombe isolée au milieu d’un champ, un vestige d’autrefois. Je traverse rapidement un village d’ailleurs il n’y a que quelques maisons. Puis le chemin bifurque, j’ai failli continuer tout droit. Je suis perdu dans mes pensées. Je marche, je pense, je rêve à quoi ? A rien sans doute. J’écoute les oiseaux le bruit du vent dans les taillis. J’admire un champ de tournesols, million de soleils dirigeant leur tête vers l’astre de vie. Un rien me distrait. C’est cela le « chemin ». Je glisse ma main vers ma provision d’eau pour me désaltérer. Du reste, il ne m’en reste guère. Je dois avoir bu plus de couture aujourd’hui. Que cela ne tienne, il y a quelques personnes devant une maison, au le sommet de cette colline. Je demande si l’on veut bien me remplir ma réserve. En marchant, on emporte que le minimum. Tout fait du poids. On se ravitaille donc au fur et à mesure. Bientôt, j’arrive à Pellegrue. Mais il faut de nouveau monter en haut de la ville pour trouver le refuge. Il est assez simple mais possède deux chambres. Nous en occuperons une Michel et moi et laisseront l’autre pour Marie Claude. Je vais faire un tour, l’église est ouverte, c’est le weekend des églises. Je présente ma crédential à l’homme qui fait visiter l’édifice. Il y appose le tampon des pèlerins. Il n’y a pas grand-chose d’autre à voir dans cette ville. Je retourne donc au logis. Lorsque je reviens Michel vient d’arriver.

C’est dimanche. C’est un peu la bête noire du pèlerin, car les commerces sont fermés lorsqu’on arrive, après notre randonnée. Il faut donc en général s’approvisionner du matin en passant dans une ville où un commerce est encore ouvert. De plus on doit porter en conséquence. Aujourd’hui, pas de problèmes. Nous avons le gite et le couvert. On a dormi jusque 7h00 puis le clocher de l'église a sonner les matines. Marie Claude qui était dans l’autre chambre. Elle est partie très discrètement. A quelle heure ? Aucune idée. Certainement vers 6h00, car elle a décidé que ses pas la conduiraient plus loin que nous. Nous marchons donc Michel et moi. Nous resterons ensemble sur tout le parcours en suivant les indications qui nous sont proposées. Il fait beau, comme d’habitude. Du reste, nous n’avons pas eu de pluie depuis déjà belle lurette. C’est vraiment une année exceptionnelle. L’ensemble de notre parcours se fera sur la route. Elle est vraiment très étroite mais cependant très calme. D’ailleurs nous sommes protégés car une plaque annonce aux éventuelles voitures de rouler avec prudence car ils se trouvent sur « La voie de Vézelay ». Nous progressons longtemps entre des taillis, cela me semble un peu oppressant. Mais nous sommes souvent distraits, chacun raconte son histoire. Quelque souvenir qui nous plaît à partager. Quand je rentre dans Saint Ferme, je remarque immédiatement l’imposante abbaye qui domine le village. Nous avons vraiment trainé, car nous arrivons qu’il est midi. Nous trouvons le gîte Jacquaire. Mais il est encore trop tôt et celui-ci est encore clos. Qu’à cela ne tiennent, il y a des bancs et une table à l’extérieur et nous mangeons. Très peu de temps après nous voyons une voiture possédant des plaques anglaises. Je sais que c’est l’hospitalière, car lorsque j’ai réservé la veille, un accent stupéfiant m’avais prévenu du caractère de la personne. Elle est très sympathique, elle nous laisse la jouissance des locaux dès l’instant de sa venue. Mais, elle se réserve une plage de temps où il lui faudra la laisser dans le plus grand calme, car elle doit répéter ses gammes. En effet la semaine prochaine, elle sera la principale interprète dans une chorale. D’un commun accord nous partons faire une balade dans la campagne environnante. Lors de notre retour, cette charmante personne prépare déjà le repas du soir.

Départ 7h00. Nous quittons encore à regret cet accueil chaleureux. Je pars seul, c’est un désir de solitude. Je longe les rangées de vignes propres et rectilignes qui bordent la route. Ce n’est guère vallonné et la progression est rapide. Je traverse des bourgades au nom évocateur tel que Saint Hilaire de la Noaille, ou Roquebrune (qui rien à voir avec la ville du midi). La ville de La Réole est perchée sur un vallon. Le prieuré de Saint Pierre qui abrite maintenant la mairie ainsi que plusieurs administrations surplombe la Garonne. Le bourg fortifié a été rénové par partie. Je me fais la réflexion qu’il reste encore beaucoup de travaux à accomplir. La gare entièrement caché se trouve dans le bas de la ville. C’est une gare régionale qui relie Bordeaux à Agen ou Marmande par le TER Aquitaine. Je visite un peu la ville et manque de pot, je parviens encore à perdre mon guide de randonnée. Je refais donc le chemin inverse pour remettre la main dessus au milieu d’une rue à forte circulation. Le bouquin est déjà pas mal abimé ensuite on peut deviner dans quel état il se trouve. Bon de toute façon les pages sont encore lisibles et c'est cela qui compte. Depuis hier, j’ai une urticaire féroce sur les jambes et je m’aperçois que cela ne s’arrange pas. Je passe à la pharmacie qui me procure une crème calmante. Bof, le remède proposé ne sera pas vraiment miraculeux. A chaque endroit possible, je plonge mes gambettes dans de l’eau fraiche. Seul ce traitement se révèle efficace. Je retrouve Michel dans un bistro dans le bas de la ville. Nous remontons ensemble jusqu'à l’église. Je téléphone aux personnes qui nous accueillent afin de leur signaler notre arrivée. Il était convenu qu’on venait nous chercher à cet endroit. Il est 14h30 quand nous apercevons une voiture. La dame au volant, est bien la personne que nous attendions. Elle nous emmène jusqu’en périphérie. Leur maison, une superbe villa, se trouve à Montagoudin. Nous sommes somptueusement reçus. Dès notre arrivée la dame nous propose de laver notre linge en machine. Nous en profitons pour réaliser une lessive générale. Nous avons chacun un lit tout ce qu’il y a de plus confortable. La soirée et le repas sera digne d’une réception d’un prince. L’homme n’est pas peu fier de sa propriété et il nous explique qu’après le retour du Cathare, ils avaient envie de trouver quelques choses au soleil sans être envahi par les touristes. Puis ils sont tombés amoureux du coin. Ils sont fiers de leur jardin et nous avons droit à une visite de la propriété. Moi personnellement, je n’arrive pas vraiment à gérer ce type de conditionnement, c’est un peu trop guindé pour moi. On comprend très rapidement, qu’ils sont très à l’aise dans la vie. Ils ne s’en cachent pas . Comparer à notre situation, nous, nous sommes pour l’instant dans un dénuement rationnel et adopté. Demain l’homme doit nous reconduire à La Réole. Néanmoins, l’étape de demain est franchement utopique elle fait près de 40km, je vois mal Michel y parvenir. Mais Michel à une idée derrière la tête, j’attendrai demain pour découvrir son idée.

Aujourd’hui, je vois parfaitement où Michel veut en venir. Par humilité, nous n'avons pas voulu déranger nos hôtes trop tôt. Mais comme nous ne sommes pas en avance, Michel demande s’il ne pourrait pas nous avancer de quelques kilomètres. La voiture nous quitte donc en nous délestant d’une petite dizaine de kilomètres. Solution très appropriée sans trop de tricherie. Résolument, celui qui crie à l’imposture serrait un peu hypocrite. Par contre d’où nous repartons, nous avons un peu de mal à retrouver le balisage. Mais dès que nous nous sommes retrouvés, nous repartons à un bon rythme.
A Pondaurat, je remarque une sympathique demeure, « l’auberge du Pont Doré ». Avant de partir, pendant ma longue préparation de mon circuit, j’avais inspecté le chemin devant mon ordinateur sur « Street View ». Cette bâtisse était mise en vente. Eh bien, lorsque nous sommes passés, je m’en suis rappelé. En fait elle était toujours « A VENDRE ». Dommage, je serais volontiers rentré prendre une collation chez les nouveaux propriétaires. C’est de la route tout le long, je marche avec Michel vers Savignac. C’est un petit village tout simple. Puis le GR654 nous conduit pour quelques kilomètres dans la campagne. Nous arrivons devant une propriété avec des chevaux et brusquement le chemin est interrompu. Aucun balisage ne vient nous aider. Nous sommes ainsi dans l’expectative. Au loin je vois une ferme avec du mouvement. Je décide d’aller aux renseignements auprès d'un cultivateur. Celui-ci me confirme que nous étions sur la bonne route et qu’il nous faut continuer tout droit. Néanmoins, il me met en garde contre les serpents. Il semble qu’ils abondent dans la région. Puis, il finit en ces termes :
« Quoi qu’il en soit, je ne vais jamais dans les champs sans mes bottes ».

Je suis en short et en sandale, vu que mes jambes et l’arrière de mes pieds sont vraiment gonflés. Je lui montre mes jambes et m’affirme que je ne saurais sans doute pas tenir dans mes grosses godasses. En conséquence, il me conseille de frapper le sol avec mon bâton, cela fait fuir toutes les mauvaises bestioles.
Nous ne retrouverons pas immédiatement le chemin, mais seulement après avoir traversé à travers les fourrées d’un petit bois. Des ronces me laisse quelques traces sanguinolentes sur les jambes. Comme nous ne voyons pas de balises, nous n’avons pas confirmation que nous sommes sur le bon itinéraire. Cependant, nous rencontrons des autochtones qui calment leurs chiens à notre passage. Ils vivent dans un certain degré de précarité dans leur caravane. Je demande si nous nous dirigeons bien vers Auros. Ils me confirment l’exactitude de mes propos. Un peu avant Auros nous retrouvons de nouveau la route. Nous rejoignons la D12 mais c’est une voie avec beaucoup de circulation. Après trois kilomètres, il est près de midi et nous nous arrêtons pour manger. Nous sommes près de champs de maïs et ceux-ci sont abondements arrosés vu la sècheresse du moment. Je regarde mon plan, et décide de reprendre sur Brouqueyran, il y a un lac, et avec un peu de chance nous pourrions nous y baigner. Michel souvent me suit sans se demander si je respecte l’itinéraire, pourtant ce n’est pas le chemin le plus commode. Nous abordons un déniveler ascendant de plus 60m à franchir sur 1km. La descente sur le lac est plus facile. Je vais m’y baigner, l’eau par cette chaleur estivale fait 28°. (Et je ne mens pas, j’emporte toujours un thermomètre dans mes bagages). Il va s’en dire qu’avec cette température extrême cela ne nous rafraichit guerre. Des pêcheurs sont en attente d’une prise éventuelle mais cela ne mord pas. De fait le poisson qui remonterait à la surface serrait immédiatement foudroyé, ils ne sont pas fous et préfèrent attendre au fond, des jours meilleurs. Nous reprenons le GR654 qui nous conduit par des petites routes lentement à Bazas. Dans la banlieue proche de la ville, je rencontre un fanatique du chemin. Il est délégué par je ne sais quel évêque de recenser les apparitions de la vierge. Il est parti du midi de la France et va jusqu’en Bretagne. Mission qui doit lui prendre près de neuf mois. Il voyage avec un sac à dos hyper lourd, car souvent il sera en autonomie totale. Il porte un bâton de pèlerin vraiment original. Il s’agit d’un long bambou avec au sommet un drapeau rouge. Comme cette personne est déjà très grande au départ cela lui donne encore une stature beaucoup plus imposante. Après cet intermède j’emprunte la piste cyclable vu qu’elle doit me diriger vers le centre-ville. Pas de chance, elle enjambe un pont et continue vers la périphérie. Je la quitte donc à regret en dévalant un talus, au risque de me rompre le coup, mais je rejoins la rue principale. Après un kilomètre, j’arrive enfin à ma destination. Je me rends de suite à l’office du tourisme. Pour se rendre au gite qui n'est pas tout prêt, il me faudra encore traverser quelques rues. Je remarque que c’est en fait l’ancienne école des garçons. Michel viendra me rejoindre bien plus tard. La chambre est à l’étage, Marie Claude est déjà arrivée. Comme elle avait allongée son parcours d’hier, elle a ainsi terminé plus tôt. Elle se repose. Sa lessive pend déjà dans le jardin. Peu importe, il fait très beau et mon linge pourra encore sécher sans problèmes avant la nuit. Nous mangerons tous les trois dans la cuisine au rez-de-chaussée. Notre hébergement possède un frigo. C’est vraiment bienvenu.

Je pars seul. Je décide de passer à la boulangerie avant de prendre le chemin. J’ai perdu beaucoup de temps à trouver la boulangerie. Marie France se perd et revient sur ses pas. Michel la retrouve aux alentours de l’église alors qu’elle est partie bien avant moi. Il la remet sur le bon chemin, et ils vont marcher un petit moment ensemble. Pendant ce temps, je pense que les deux compères sont devant. Donc, je vais bon train en pensant les rejoindre. Le chemin est tracé. Il est rectiligne dans la forêt et pour cause, c’est une ancienne ligne de chemin de fer. De temps en temps, un pont vétuste a été démolit et oblige les promeneurs à descendre un talus pour le remonté de plus belle de l’autre côté. Je marche depuis une heure et je ne vois pas les autres. Tant pis on se retrouvera plus tard. Je rencontre deux dames qui cheminent avec des bâtons de marche, donc je les accompagne cela me semblera moins monotone. J’aborde une discussion : « Vous faites de la marche nordique dans le Sud-ouest ? »
Ainsi la conversation s’engage. Elle durera pendant au moins deux kilomètres après elles font demi tours et reviennent sur leur pas. Moi, je continue de l’avant.
Il est très tôt lorsque j’arrive, à peine onze heures. Je suis en pleine forme. Le village est assez banal. Je me rends à la mairie et rapidement on me donne clef du logis pour pèlerins. Le reste de la journée sera calme. Nous trouvons tout juste de quoi faire nos courses. Il n’y a qu’une épicerie sans grand choix qui est ouverte. Comme je suis assez tôt, je nettoie le local qui n’est pas très reluisant. Dans le fond c’est une situation normale et nécessaire. Puis je prends une douche. Tout est nickel. Je dine et me repose. A un moment donné, alors que je suis sur la terrasse, je le vois descendre d’un véhicule. Je lui dis alors : « Hé, tricheur ! ».
Et lui de me répondre : « Je continuais sur le chemin, lorsque j’ai rencontré cette voiture (c’est en fait l’employé de la voirie). J’ai demandé au conducteur si c’était encore loin Captieux. Il m’a dit que j’étais au-delà de mon but »
L’homme bien aimable venait de le ramener au gite.
Marie France s’est trompée à Bazas, elle arrive vers 14h00.
L’après-midi je vais en éclaireur, voir le chemin pour le lendemain car la route est beaucoup plus longue. Il est inutile de se perdre dès le départ. Je longe une boulangerie c’est génial, à présent elle est ouverte. Ensuite, je rentre au local. J’explique mon itinéraire de demain. Ils ne sont pas convaincus que mon projet soit judicieux. Comme je campe sur ma position, ce sera mon dernier jour avec Michel et Marie France. Ils trouvent que l’étape jusque Roquefort est beaucoup trop longue. Je sais à présent que je les devancerai d’un jour. Comme Michel devait me quitter dans quelques jours pour prendre le « Camino del norte », je crains que c’est notre dernier jour ensemble. Je ne sais pas si je le regrette ou pas.

J’ai quitté Michel et Marie Claude. Il a donc peu de chances que je les rencontre prochainement. Une belle complicité s’était pourtant établie avec Michel. C’est un homme très plaisant, nous avons partagé quelques moments importants. Nous faisions souvent le ravitaillement communément. Nous avions aussi une affinité habituelle pour les desserts.
Voilà, une nouvelle page qui se tourne. C’est cela aussi le chemin. On se trouve, une fraternité s’installe, ou pas. De toute façon, on finit toujours par se quitter. C’est inévitable. Indirectement, je retrouve mon indépendance. Mes jambes, cela ne s’arrange pas. Cela me démange la nuit d’une façon redoutable. Cela s’en ressent sur mon caractère.
Conclusion, il vaut mieux que cela n’énerve que moi. Le but de mon périple présente la nécessité de partir isoler. Je voyage seul, sans attache afin de garder mon indépendance. Je veux également éviter de faire subir à mon entourage toutes complications éventuelles. Le chemin est encore long, agrémentées d’écueils. Encore que jusque maintenant, mes problèmes se résument à peu de choses. C’est un petit intermède qui me fait réfléchir. Je suis parti avec le but de réaliser la traversée de la France d’Est en Ouest et advienne que pourra. Donc aujourd’hui, je me retrouve vraiment seul sur ce chemin. Peu de chance de rencontrer d’autres pèlerins. On n’est pas vraiment nombreux en cette saison. Et ce chemin est fréquemment méprisé de par son parcours assez fastidieux.
Favorisé par mon repérage de la veille, je pars tout de même dans de bonnes conditions. Après quelques centaines de mètres dans la banlieue de Captieux, je retrouve la piste. De ce fait, je m’engage dans cette forêt. Je me rappelle qu’il y a quelques années, le département a payé un lourd tribut après le passage d’une tempête particulièrement violente. Elle avait dévasté de grandes étendues boisées. A l’heure actuelle, bien que les exploitations aient nettoyées tous les arbres fauchés par la tourmente, on peut encore voir la cicatrice laisser par cet évènement. Des zones entières n’ont pas encore repoussées et laisse place à une garigue envahissante et peu engageante.
La traversée des Landes ne se révèlera pas la plus gracieuse chronique a restitué. Ce sera un paysage où la vue est réduite par les pins maritime. La piste continue le long de l’ancienne ligne de chemin de fer jusqu'à la gare de Poteau. En fait, on ne doit pas tout à fait passer par cette bâtisse reconvertie en élevage de chiens. Ils sont relativement furieux de me voir circuler aux abords de leur enclave. Heureusement tout est totalement clôturé évitant tout risque d’accident.
Nous sommes tout de même sur le chemin de Saint Jacques !
Mes pas m’ont conduit à cet endroit, car je croyais à un possible raccourcit afin de rejoindre la route principale. Je longe la D932 chemine lentement, Je passe devant un complexe militaire. Un peu plus loin des maisons typiques des Landes me font m’arrêter quelques instants pour prendre une photo. Puis je repars, je marche environ cinq cent mètres…
« Bon sang, j’ai encore perdu mon « miam-miam-dodo ».
Je dépose mon sac dans un talus à peine dissimulé et refait le chemin inverse. Je retrouve mon sac à mon retour, la route n’est pas excessivement fréquentée. Elle est assez large et les quelques véhicules routiers passent rapidement sans s’inquiéter de ce qui se passe sur les côtés. Les kilomètres défilent très lentement à 11h00, je suis vraiment crevé. Un peu avant Rejton, je trouve un parking avec des sanitaires qui me permettent de souffler un peu. Les toilettes sont pourvues d’eau et je m’inonde les jambes. Elles sont particulièrement enflées mais cela me soulage efficacement. Je regagne ensuite le GR654 jusque Roquefort. J’ai un peu de mal à trouver le refuge. Je le trouve après avoir plusieurs fois demandé. Puis, je m’aperçois qu’il me faut retourner au café à l’entrée du village pour chercher la clef. Je suis passé devant il y a bien une heure avec toutes mes pérégrinations. Il fait vraiment chaud, le sac est de plus en plus lourd :
« Fait chier… merde. »
Au café, on me dit que les hospitaliers viennent juste de quitter le restaurant. Il est près de quinze heures. Enfin ce n’est rien, on me donne une clef et je retourne au logis à l’autre bout de la ville. Ce petit intermède m’a permis toutefois de retrouver une certaine sérénité. La suite sera pleine de surprises agréables. Très peu de temps après mon installation les hospitaliers rentrent. Ils sont comme toujours, très sympathiques. La femme est cependant un peu inquiète de l’état de mes jambes. La ville possède un petit centre hospitalier situé à deux pas. Elle me conseille vivement de m’y rendre. Le médecin va m’examiner mais il reste perplexe. Toutefois, il me prescrit un médicament et une pommade calmante. Toutefois, il ne veut en aucun cas me faire payer la consultation. C’est un cadeau pour un pèlerin.
Il me conseille de laisser fondre des glaçons sur mes jambes. En fin de compte, je ne sais pas quelle médication sera la plus efficace mais le froid me soulage efficacement. Pendant plusieurs jours, je pratiquerai allégement ce traitement. Le repas est toujours très apprécié après une journée bien remplie. Demain, debout à cinq heures. Il me faut éviter les heures les plus chaudes de l’après-midi.

Je me suis levé pendant la nuit pour frictionner mes jambes avec des glaçons. Je m’installe dans une cabine de douche. Cela évite de mettre de l’eau partout. Ce traitement s’avère efficace, le haut de mes cuisses a repris une apparence normale. Il reste quelques cloques sur le coté des pieds mais j’ai bien dormi sans ressentir de déménageons désagréables et accablantes. Je me lève à l’heure prévue. Déjà l’hospitalier est en train de préparer le café. Je prends rapidement une douche. La table du petit déjeuner est dressée. Il n’attendra pas mon départ, il me dit qu’il va se recoucher. Lorsque je serai près, je n’ai qu’à tirer la porte sur moi.
Un peu plus tard, je me retrouve dans la fraicheur matinale. C’est toujours agréable, il y a des senteurs que l’on ne retrouve qu’au lever du jour. Je traverse la ville encore endormie. Tout est bien indiqué, je suis conduit par le balisage très régulier. Je longe une petite route citadine qui suit une voie à grande circulation mais tout est calme encore à cette heure. Par mégarde, je rate une balise et me retrouve sur la grand-route. Je suis un peu étonné puis l’absence d’autres balises. Ainsi, je consulte mon bouquin. Un bref retour en arrière et je retrouve rapidement le bon chemin. J’aurais pu rester sur l’itinéraire précèdent mais c’est simplement afin de poursuivre sur une route calme. Il s’avère que ce chemin est même insensiblement plus long. Je rattrape de nouveau la grand-route mais pas bien longtemps, car je rentre bien vite sur un chemin forestier. Je déambule dans cette basse forêt. Ce n’est pas le silence total, en bruit de fond on perçoit le passage des voitures sur l’autoroute situées à quelques encablures. Mon bâton de pèlerin claque à chacun de mes mouvements. A Bostens j’admire l’église Sainte Marie avec son style roman. Elle est considérée comme l’un des édifices romans les plus remarquables du pays de Marsan. A cette heure, celle-ci elle est fermée. Je poursuivrai sur Gaillères. Dans la quiétude matinale un avion file, brisant le bleu limpide du ciel. Je passe sur l’autoroute et le soleil est déjà haut. Petite hésitation, je prends à gauche pour rentrer en forêt. Je rentre dans Bougue, avec sa belle chapelle très bien fleurie. Quatre montants sculptés supportent le toit de tuiles d’un porche à l’allure remarquable. Un petit monument rappelle que nous suivons bien la voie de Vézelay du chemin de Saint Jacques. Compostelle ne se trouve plus qu’à 970km. Beaucoup plus tard, je remonte une route sinueuse pour rentrer sur l’ancienne voie ferrée. Celle-ci, reliait autrefois Gabarret à Mont-de-Marsan. Il s’agit de la voie verte de Marsan à l’Armagnac. Je suis sur un site exceptionnel. Le revêtement y est excellent, il possède un bon jalonnement, et quelques haltes services. Lorsque je l’emprunte, elle est totalement ombragée. La piste est très belle. On passe au travers de la forêt landaise avec des pins et des chênes. On est dans les bois, sur près de 8 kilomètres. Des panneaux didactiques jalonnent le bord de la piste à intervalle régulier. Ils me relatent une charmante histoire imaginée à partir de témoignages locaux et reprise par Jérôme Chibrac l’écrivain, Sylvie Bernadet l’aquarelliste et Jeanne-Marie Fritz, une historienne. Comme je prends le train en marche, je n’aurai pas droit à toute l’histoire. J’en profite de l’aire d’accueil pour me rafraichir et faire une pause bienvenue. Mes jambes ça va, d’ailleurs en marchant je ne ressens aucune gêne. On arrive à Mont de Marsan par l’extérieur de la ville. Il faut donc suivre une grande avenue puis emprunter la rue Gambetta bordée de petits commerces, sur toute sa longueur. Enfin j’arrive à un bâtiment moyenâgeux. Celui-ci abrite l’office du tourisme. Il a été entièrement rénové. Il surplombe un large cours d’eau en contrebas. Le Midou à cet endroit est très large, vu la longueur du pont. Il offre une très belle vue. Après m’être fait apposer mon cachet, je dois récupérer les clefs du refuge au magasin asiatique tout proche. J’y vais de ce pas, et prend rapidement mes quartiers. C’est un très beau local parfaitement équipé. Plus tard, je ressortirai pour faire quelques courses et déguster une glace C’est une petite douceur bien appréciée car la température monte à près de 45° sur cette façade exposée au soleil. Malgré la canicule, je visite la ville.
Vers 19h00 une hospitalière vient vérifier que tout est en ordre. Demain, en partant je n’aurai qu’à abandonner la clef au crochet et tirer la porte sur moi. Après le souper, je compte aller me coucher tôt. Cependant, il en va autrement, car bénéficiant d’une connexion internet par le wifi, je retourne à l’office du tourisme pour joindre mon épouse sur « Skype ». On se parlera pendant une heure et je rentrerai beaucoup plus tard que prévu. Dès que je suis couché, j’imagine qu’il sera difficile de m’endormir car il fait très chaud. Mais le pire, c’est la circulation routière, deux routes à fortes densité passent à proximité. Il est difficile de fermé les fenêtres si je ne veux pas étouffer. Je me résous à mettre mes protections auditives afin de réduire les nuisances sonores.
Dans la nuit, un orage va se déclencher, les rafales de vents font bruisser les arbres et quelques gouttes d’eau viennent rafraichir légèrement l’atmosphère.

J’ai été réveillé plusieurs fois cette nuit. J’avais enlevé mes « boules quies » de mes oreilles lorsque le calme était revenu. Je suis encore allé frotter mes jambes cette nuit avec de la glace. C’est bien guéri. Il ne reste que quelques rougeurs. Cependant, lorsque ça me chatouille, je me gratte jusqu’au sang. Vers quatre heures du matin, il passe un groupe de fêtards gueulant à tue-tête. C’est assez triste et dommage, le logement présentait si bien. Afin de récupérer, je retarde mon réveil à 6h30. Je pars du gîte vers 7h15. Avant de partir, je refais à plusieurs reprises le tour du propriétaire afin de constaté que je n’ai rien oublié. Lorsque j’aurai fermé la porte, impossible de rentrer sans la clef. Bon voilà, j’ai bien tout. Je claque la porte, et je me dirige vers la sortie de la ville. Immédiatement, je remarque quelque chose d’inhabituel. Je n’entends pas les coups de mon bâton sur le sol, et pour cause, il est resté à l’intérieur.
« Merde j'ai oublié mon bâton de pèlerin... »
Je ne peux pas partir sans cet artifice. Même si cela peut paraitre insensé mais dans les montées ça m’aide réellement. C’est impératif, je dois absolument le récupérer.
Je me dirige donc vers l'épicerie asiatique dans laquelle on m’avait délivré cette clef la veille :
« À quelle heure est-elle ouverte ?... 9h30, génial… En plus je vais devoir attendre à la rue ! ».
Alors, il me vient une idée. La porte du jardin n’est pas verrouillée de l’intérieur. Je vais passer par derrière sans me faire remarquer.
« Cela vaudrait mieux que je ne sois pas pris pour un cambrioleur ».
Le long de la chaussée, il me faut franchir le mur de deux mètres. Il est suivit d’une clôture de même hauteur. Heureusement, il y a un pylône sur le côté qui m’aidera dans ces crapahutages. J’attends le moment propice pour franchir ce premier obstacle. Tout est calme aux alentours, discrètement je passe par-dessus sans me faire remarquer. Ensuite, je ne suis plus visible. Reste que, je ne suis pas encore dans le jardin et ça je ne pouvais pas le savoir. Une deuxième clôture m’empêche de poursuivre.
« Pas de découragement mon pote on continue » me dis-je
Un arbre a poussé à un endroit propice à l’escalade. Je m’y érafle la jambe. Les aiguilles de pins ont investi ma chemise et mon pantalon, mais je suis dans le jardin. Je monte les escaliers. Je m’introduis dans le bâtiment pour reprendre mon bâton. Je retire la porte derrière moi mais je ne m’attarde pas plus à cet endroit.
Il pleut un peu mais il fait toujours aussi chaud. Je glisse la house de protection sur mon sac mais je reste en t-shirt car en fin de compte la pluie se tarira d’elle même quelques instants plus tard. Il y a près de 5km pour quitter la ville. Presqu’a la lisière de la ville, je rencontre une jeune femme assise dans un abri bus, elle me regarde passer, son regard m’interpelle. Je suis perdu dans mes pensées la route reprend le dessus puis j’emprunte des chemins forestiers.
Tout à coup, je suis rappelé à la réalité. Mon téléphone se met à sonner, le temps de le sortir et je n’ai pas le temps de répondre. En fait ce n’est pas grave. Hier, je suis tombé sur la boite à message pour réserver mon gite de l’étape de demain à Beyries. Je recontacte donc la personne. Elle m’explique les modalités pour me rendre à la salle :
« Bonne chose, me dis-je, voilà ma nuit est réservée pour demain ».
A Benquet, je discute plusieurs minutes avec un vieux monsieur. Il termine par ces mots :
« Nous voyons beaucoup de pèlerins qui passent pour l’instant. Je les envies. J’aurais bien aimé faire ce qu’ils font. Maintenant, je suis trop vieux pour cela. Je vous souhaite plein de bonnes choses monsieur le belge. »
Lui comme beaucoup d’autres sont vraiment étonnés qu’un trajet de cette amplitude puise être encore réalisé à pied de nos jours. Je progresse et je passe devant l'église de St Eulalie. Il est midi, je casse la croûte sur un banc puis fait une petite sieste. Il me restera à peine cinq kilomètres. Je ne peux pas arriver trop tôt, l'office du tourisme n’ouvre ses portes qu’à 14h00 et je n’aurai pas les clefs avant. L’arrivée à Saint-Sever est précédée par une montée digne d'un sherpa des Andes. J’arrive pile à l’heure d’ouverture des bureaux. Je vais au gîte qui se trouve dans le cloître des jacobins. Je suis à peine sur place qu’une personne arrive très rapidement et me montre les lieux. C'est un très beau logement. Chose intéressante, il y a une machine à laver. Je fais donc une machine avec tout mon linge. Au frigo, il y a de quoi mangé ce soir. Comme je veux changer le menu, je vais voir si je ne trouve rien à l’épicerie du coin. A l’alimentation, il n’y a pas grand choix et je pense que je choisirai le plat qui a été préparé à l’intention des pèlerins. J’achète quelques fruits, puis je rentre voir si mon linge est sec.
En passant devant l’église j’assiste à un mariage traditionnel particulièrement remarquable. Un carrosse emporte les mariés vers leur lieu d’agrément.
Le soir, quand je suis seul, j’apprécie d’écouter un peu de musique. Je m’allonge sur mon lit et je lis un peu. Souvent, je finis par m’endormir sur ma tablette. J’ai téléchargé une bibliothèque de livres numérique sur mon portable. Cela me permet ainsi, lors d’un moment de détente de pouvoir lire. C’est en fait un nouveau privilège offert au marcheur, par la technique moderne. Il va de soi qu’emporter plusieurs romans dans son sac est une situation peu envisageable, par manque de place mais surtout parce que le poids est l’ennemi juré du randonneur.
Le reste de mon exéma ne me contrarie plus. Reste que dans le bas des chevilles, des cloques se sont ouvertes et du pus s'écoule. Je recouvre les plaies d’un bandage afin de protégé mon lit.

Nous sommes dimanche. La nuit en fait n'a pas été trop chahutée ou du moins je n'ai rien entendu car j'ai vraiment bien dormi. Le réveil sonne à 5h30. Je prends un petit déjeuner rapidement puis je me mets en route. Mon GPS ne démarre pas. J'ai déjà fait près d'un kilomètre lorsqu’il commence à enregistrer. Je ne sais pas pour quelle cause, certaines fois il ne trouve pas les satellites. Je voyage entre petits villages et campagne. Le ciel est couvert, les tournesols regardent le sol. Je traverse une ligne de chemin de fer, mais elle a l’air désaffectée. Par un chemin champêtre, je passe devant l’église Notre dame à Audignon. Elle comprend un chevet voûté ouvrant sur une nef charpentée. Seule l'abside épaulée par deux colonnes et couronnée d'une corniche à boules portée par des chapiteaux et des modillons sculptés, est encore entièrement romane. La nef flanquée de bas-côtés du XVème et XVIème siècle. Un clocher-porche fortifié achève l'ensemble. Je quitte cette bourgade et passe en dessous de la ligne de chemin de fer. Elle poursuit son circuit, à jamais parcourue par un leurre de train. Je sillonne sur la D78 passe Horsarrieu, qui précède Hagetmau ville un peu plus importante. Elle figure dans le roman de Joseph Joffo, « Un sac de billes ». Un nouveau film est en préparation. Je fais une pause sur un banc. Il est déjà 9h00. Entre Hagetmau et la Bastide Chalosse je passe le long de champs de maïs alternés par d’autres de tournesols. Plusieurs édifices industriels montrent que l’activité agricole de l’endroit est propice à la croissance. On peut remarquer en pleine campagne l’effigie de St. Michel qui tient en respect le dragon. Symbole du bien et du mal, il marque l’importance de l’esprit religieux de cette région. L’arrivée à Argelos suivie de l’entrée dans Beyries est rude. C’est dû à une pente très prononcée de la route. Je me dirige vers la mairie de Beyries et pénètre dans la salle de fête transformée pour l'occasion en auberge pour les pèlerins. Les nuages du matin on fait place à un soleil écrasant, il est 13h30. Vers 15h00 une hospitalière bien aimable vient contrôler que je suis bien présent. Puis, je reste seul le reste de l’après-midi. Pas de visite prévue dans les environs, le village est minuscule. Je prépare mon repas du soir. Le menu sera simple. J’ai prévu un plat avec des tomates ainsi qu’une boite de haricots que je mangerai en entrée. Ensuite macaronis relevés d’une boite de ton à la tomate. Et puisqu’il y a du « ketchup » au frigo cela agrémentera mon ordinaire.
Bien entendu, lorsque je suis attablé. Prêt à décocher ma fourchette, j’ai la visite de deux personnes. La première personne est une américaine qui vit dans un village tout proche, elle est étonnée de voir quelqu’un à cette salle de fête. Je me replace à ma table. Je suis prêt à me régaler, quand rentre un homme dans la salle des fêtes. Il me signale la réservation de Michel. Il passera par ici dès demain.
Finalement, on parle aussi de mon chemin à venir. Apparemment l’itinéraire que j’ai choisi n’est pas bien établit. Selon lui, le balisage est non conforme aux coutumes du pèlerinage, car la voie évite trop d’églises. D’un autre côté dans la conversation qui s’est développée, je considère cet homme d’être un peu envieux. J’ai l’impression que ça l’énerve que la mairie mette à disposition la salle de fête aux pèlerins. Il ne me l’avoue pas franchement, mais les riverains lorsqu’ils l’utilisent, paie une gratification plus importante. L’homme est moqueur, voir persiffleur. Il finit par me dire que c’est une erreur de passer par St Palais, car c'est souvent des belges qui tiennent lieux d’hospitalier. Il me déblatère ses ironies, et finit par ajouter :
« Les belges, c’est bien connu, ils sont champions pour foutre le bordel ».
Par ailleurs, je lui demande s’il est intervenu dans tracés du parcours, la pose ou le renouvellement de balises, il me répond :
« Non bien sûr, j’ai bien d’autre chats a fouetté ! »
Allez-vous faire une opinion sur des entretiens de ce genre. Bon j'en ai marre, je retourne à table. Je vais achever de manger, d'ailleurs ça va être froid.

J’ai bien dormis cette nuit, juste l’éclairage « sortie de secours » éclairant chaque porte, me dérangeait. Alors, je me suis levé et je les ai masqués. Tous les essuies de cuisine ont été réquisitionnés. Départ de Beyries à 6h40. Il fait déjà très beau, quelques nuages insignifiants teinte le ciel de taches blafardes. Je suis à peine partit que je suis déjà perdu dans mes pensées ce qui fait que je suis repartit sur le chemin que j’ai fait la veille. Je m’en aperçois lorsque je passe devant l’église. Cinq cent mètres de détour, ça commence bien. Je demande confirmation de ma destination à une voiture de passage qui s’arrête au carrefour. Je passe devant quelques maisons rustiques et en rénovation puis la route fait place à un chemin empierré. Le paysage est vallonné, mais le balisage est exceptionnel. De grande plaques bleues comprenant flèches et le nom de villes de passage du GR 654 jalonne à intervalle régulier le parcours de la voie de Vézelay. « Qu’est qui me racontait l’autre hier ! » m’exprimai-je tout haut. Du reste, il n’y a personne pour m’entendre.
Je dépasse le bourg de Sault de Navailles après plusieurs minutes de marche paisible. L’église du village est de construction ou de rénovation récente, le restaurant « La Tour Galante » est à présent fermé à cette heure matinale. Je remarque une très belle plaque descriptive expliquant « Les pas des Pèlerins ». Preuve que le chemin est très affectionné dans cette région. Je sillonne le long des champs de tournesols ou à travers la forêt. Ce sont des feuillus ou de résineux. Je suis surpris par les premiers eucalyptus qui s’élancent habilement dans une hauteur imposante. Après plus d’une heure, Je rejoins Sallespice. Je découvre quelques mots sculptés sur une planche de bois. Ils souhaitent la bienvenue aux pèlerins en français, anglais et en allemand. A cet endroit, il reste encore une heure trente de marche pour Orthez. Une tour du XIIème siècle « la Tour Moncade » est passage obligé pour rentrer dans la ville. Je descends dans la cité médiévale. Découvre rapidement l’office du tourisme qui est toujours ouvert car il n’est pas midi. Muni des clefs, je me rends à « l’hôtel de la lune ». Comme c’est étrange comme nom pour une auberge. Ce sera encore plus mystérieux lorsque je traverse l’enceinte. C’est en fait une ancienne tour de guet entièrement rénovée. L’entrée est spectaculaire et m’empreint d’une sensation mystérieuse. On pénètre dans l’enceinte par un escalier accolé à une longue muraille. On pousse une ancienne porte cintrée qui émet une protestation caractéristique. La porte grince vraiment fort. Ce doit être une démarche délibérée afin de donner une impression lugubre aux visiteurs de passage. Je dois dire que c’est bien réussi. Cela procure un enchantement à l’endroit. On découvre ensuite un escalier en colimaçon. Il conduit au deuxième étage. J’arrive enfin devant une porte toute simple en haut des marches. Je ne peux m’y tromper, une coquille est implantée en son centre. Le temps de retrouvé ma clef et je pénètre dans cette demeure insolite.
Je suis vraiment étonné, c’est parfaitement équipé, d’une propreté irréprochable. Je m’installe donc ravi une fois de plus. Repos et récupération garantis.
Le logis de Saint Jacques est situé en centre-ville Il va me permettre de découvrir Orthez et son riche patrimoine. Les commerces se trouvent à proximité. Plus tard, un compagnon venant d’Alsace arrive au gite. Il a parcouru une destination équivalente et ce que je viens d’accomplir. Vers 19h00, les hospitaliers, nous souhaites la bienvenue. Nous faisons les présentations et chacun expose ses projets. Nous entrons rapidement dans des discutions chevronnées. Nous sommes que quatre à l’instant, mais les conversations foisonnent de tous coté. Puis la porte s’ouvre, il est presque 20h00 un autre pèlerin s’encadre dans la porte. Il s’appelle Yannick. Il débarque si tard, car il vient d’arriver de la gare. Il est descendu en voiture jusque St Jean Pied de Port avec des compagnons en covoiturage. Pour reprendre le chemin en France, il a repris le train vers Orthez. Mais, il ne nous baratine pas mal. Il nous informe qu’il doit absolument reprendre « Le Chemin ». Que c’est nécessaire pour son équilibre. Il est assez comique, et ne passe pas inaperçu.
Comme c’est la première fois que je le vois, je pense :
« Quesque que c’est que ça pour un hurluberlu ! »
Un peu plus tard, la porte d’en bas grince à nouveau. C’est une jeune femme qui apparait dans la pièce. Hélène, que j’apprendrai plus tard, dépose son sac. Elle a l’air un peu accablée. C’est vrai, a l’heure qu’il est, c’est vraiment tard pour débarquer. Surtout si elle a marché toute la journée. En effet, elle vient de St Palais. J’ai prévu pour ma part de faire le trajet en deux étapes. Elle prend place à table, puis elle raconte qu’elle est partie depuis un an. A présent, elle refait le chemin inverse pour rentrer chez elle. Elle a travaillé comme bénévole au Cap Finistera avec un espagnol. Ils ont entamé ensemble le chemin du retour, puis je laisse supposer qu’il y aurait eu de l’eau dans le gaz. Son compagnon de voyage est resté à St Jean Pied de Port. Elle a continué seule. D’ailleurs elle nous dit :
« Mon copain reste à l’entrée du refuge à St Jean, vous le verrez il vend des bracelets porte bonheur aux touristes, il est installé en face du refuge… »
Nous lui signalons qu’il y a deux chambres. Je suis dans la première, l’alsacien dans la seconde. Le choix se présente. Il reste deux lits dans chacune.
- Bon, dit-elle, quel est celui qui ronfle ici ?
- Je réponds que moi je ne ronfle pas.
- Tu couches à gauche ou à droite ?
- A gauche.
- Je prends la chambre à gauche alors.
Yannick dormira avec l’autre compagnon.
Et voilà, je me retrouve à nouveau avec une femme dans « ma chambre » mais c’est loin d’être fini, les dortoirs sont beaucoup plus importants en Espagne. De toute façon cela ne me dérange pas.
On discute encore un peu, moi je tombe de sommeil, les deux derniers n’ont pas encore mangé alors je m’éclipse discrètement.

C'est dimanche en France pour la fête nationale. Je me suis lever à 5h ainsi que l’Alsacien nous avons décidé de partir tôt. Moi pour une étape de plus de vingt kilomètres mais mon ami voudrait aller jusque St Palais. Il devra encore marcher onze kilomètres de plus que moi. Sur le départ, je remarque un GSM qui charge. Tantôt, j’ai vu que l’homme avait branché son appareil sur chargeur. Toutefois, il est déjà parti. L’a-t-il oublié ? Je suis perplexe, en courant, je pourrais peut-être le rattraper ! Comme je ne suis sûr de rien, je décide de ne rien faire. Lorsque je pars à mon tour, il est 6h00 et j’entends une sonnerie. Je tente de stopper le son mais avant que j’aie fait quoi que ce soit, Yannick émerge dans la pièce. Il s’excuse, il avait oublié de couper la sonnerie de son Gsm.
« Ouf, me dis-je. Heureusement que je ne l’ai pas ramené à l’autre. J’aurais bien été emmerdé ».
Bon Cette fois, me voilà de nouveau parti, Il fait encore sombre. Je traverse la ville moyenâgeuse et le vieux pont piétonniers. Des bancs de brouillard flottent dans la vallée. Il fait frais, l'herbe est mouillée. Les vallons se succèdent. Nous approchons irrémédiablement des Pyrénées. J’aperçois déjà les contreforts dans la brume. C’est une prévision de bon temps qu’on m’a dit. Dès que l’on voit les Pyrénées clairement, on peut être certain qu’il va pleuvoir dans les 24 heures. Puisque c’est de bon augure, je ne m’inquiète pas. Le jour se lève lentement, le soleil transparait dans les vapeurs matinales. Je rentre dans l’église Sainte-Madeleine (fin du XIIème et début du XIIIème siècle) à L’hôpital-d’Orion. Par dérision, je défie le pèlerin figé en statue de pierre de venir me rejoindre. C’est à cet endroit que Gaston III de Foix-Béarn dit Gaston Fébus, alors âgé de 60 ans, y est mort le 2 août 1391. Il est frappé d'une attaque d'apoplexie au cours d'une chasse à l'ours. « Gaston Phébus : le Lion des Pyrénées » est tout d’abord un roman de Gaston et Myriam de Béarn ensuite Jacques Armand et Bernard Borderie l’on adaptée pour la télévision française. Il y a six épisodes de 60 minutes qui furent diffusé à partir du 15 décembre 1978 sur Antenne2. Le comte de Foix et seigneur de Béarn est interprété par Jean-Claude Drouot. Le chemin nous entraine vers le Gave de d’Oloron en passant par Adrein, afin d’éviter la circulation routière sur la route de Burgaronne. Vers 10h30, je me pose sur un banc près de la mairie d’Andrein, au carrefour de la D27, quand un chien vient me défier agressivement. Un stupide petit roquet qui fait à peine le poids. Je m’aperçois, qu’il vient de la villa située au-dessus. Comme il ne me laisse pas en paix, je suis presque obligé de partir. Cependant je suis à présent sans godasses car j’aime lors d’une pause, laisser respirer mes pieds. Heureusement avant tout heurt, la propriétaire se manifeste. Sans même me saluer, elle entraine son animal dans sa propriété.
Je pense en moi-même « Penses-tu qu’elle s’excuserait cette conasse !».
Puis une voix intérieure me dicte : « Ouah, on pourrait méditer sur le caractère de l’animal agressé. Il a en ce moment une mine revêche ».
Il reste environ quatre kilomètres. La route descend vers le Gave d’Oloron. Je le longe jusqu’ à la cité de Sauveterre de Béarn. Lorsque je débouche d’une prairie, je peux admirer la perspective médiévale sculptée qui se découpe au loin. Cela vaut vraiment la peine. Eglise, tours et bâtiments anciens offrent une caractéristique qui me stupéfie. L’ensemble domine la rivière très large à cet endroit. Je visite la ville en empruntant un imposant escalier de pierres. Le long des remparts, j’ai droit à une vue parfaite sur le pont des légendes. Il enjambe en réalité une absence de destination. Il se termine au milieu de la rivière. Il est un peu avant midi lorsque je fais estampiller ma crédenciale à l'office du tourisme. C’est le jour de la fête nationale française. Heureusement, que j’y pense car après-midi, leur service est terminé. Après la visite de la ville, je passe derrière le cours d’eau. J’ai remarqué une belle petite plage. J’en profite pour me baigner. L'eau est fraîche mais que ça fait du bien par cette chaleur. Mon chemin n’est pas fini, il me faut continuer. Il me reste environ 4km pour arriver à Osserain où j’ai pris pension ce jour. Ce logement sort un peu de l’ordinaire et est un peu plus cher, mais on n’est pas tous les jours dimanche. En repartant, je passe devant le camping et je rencontre un couple de pèlerins que j’avais connus au refuge de Varzy en région Bourgogne. Je les avais de nouveau rencontrés à Bénévent l'Abbaye. Ils étaient en bonne forme. Nous avons discuté quelques instants. Ils avaient été beaucoup moins vite que moi, attendu que j’avais amputé mon voyage de douze jours.
Je quitte le Béarn pour rentrer dans le pays Basque. Le logement est digne d’un quatre étoiles, le service est réalisé par un vieux monsieur d’aspect austère a première vue mais qui se révèle en fait un hôte très généreux. Je m’installe dans la chambre et après une courte sieste, je me décide pour reprendre l’air. Il fait superbe à l’extérieur. Je passe au salon et m’aperçoit que l’homme regarde une étape du tour de France. Il est de passage dans la région, à quelques lieues de là. Cela fait des jours que je n’ai pas regardé la télé.
Plus tard, nous passerons à table. Le repas y est excellent et copieux. La nuit sera calme, paisible et sereine, le repos bien apprécié car mon exéma a pour ainsi dire disparu.

Je me réveille du sommeil du juste, je prends rapidement une douche. Je remarque le pèse personne dans un coin de la pièce d’eau ainsi, je peux ainsi constater que mon poids n’a pas bougé depuis la dernière fois. Après avoir pris mon barda et avant de descendre, je repasse rapidement à la salle de bain afin de vérifier le poids de mon sac. C’est très bien, sans provisions je suis à moins de dix Kilogrammes. Je ne saurais mieux faire. Je retournerai au ravitaillement au terminus de l’étape.
Après un solide petit déjeuner, je quitte la « Villa Mon Rêve » vers huit heures et quart.
- Oui, je sais c’est bien tard pour un pèlerin, cependant il n’y a que douze kilomètres avant la ville aujourd’hui.
Je passe devant le terrain de pelote Basque situé à deux pas d’où j’ai logé. Hier soir après souper, je suis sorti. Il y avait un attroupement qui se massait autour du terrain. En effet, il y avait une compétition. Bien que ne comprenant pas les règles mais n’ayant rien d’autre à faire, je me suis invité jusqu'à la fin du match. Aujourd’hui, comme chaque matin, le temps est couvert, c’est de bon augure, il parait. Un peu plus loin, je prends sur le côté de l’église. Les balises me font rapidement quitter la bourgade. J’emprunte principalement des chemins. Par contre, les chiens sont en liberté et pas toujours d’humeur commode. Par chance, je claque mon bâton sur la route. En général l’animal est tenu en respect et il n’ose pas s’approcher trop près. Je flâne, rien ne me presse. Je cause avec un cultivateur qui enlève du lierre au pied de la clôture d’un de ses champs. Tout est désert jusqu'à la périphérie de Saint Palais puis j’aborde une grand-route. Toutes les plaques signalétiques sont marquées en langue Basque cela semble bizarre. Je passe devant une petite maison qui devait être un bâtiment de gare autrefois. Bien vite je rejoins un sentier de promenade. C’est situé sur la commune D’AÏCRITS-CAMOU-SUHAST. Quand je vous disais que ces termes n’avaient pas une consonance française !
Sur le parcours, je rencontre plusieurs femmes. Elles font leur footing. Enfin disons plutôt qu’elles se baladent et papotent. Comme j’avance plus rapidement, je les rattrape et me joints à leur conversation qui rapidement prend une tournure personnelle. Elles veulent tous savoir sur mon périple. Nous passons sur l’ancien pont métallique qui enjambe la Bidouze puis la piste se termine et je les quitte. Je rentre dans Saint Palais. Je passe devant le complexe sportif suivit d’un immense parking. Les indications, nous font passer par une route étroite à sens unique. Je passe devant une église dont le clocher est en réparation. Puis rapidement, je me retrouve au centre de la ville. Il n’est qu’onze heure. Je passe à l’office du tourisme pour me renseigner sur l’endroit au se trouve la maison Franciscaine où j’ai réservé une chambre la veille. La personne d’accueil me confirme que cet hébergement est tenu par des hospitaliers et qu’en général, ils n’ouvrent les portes que dans l’après-midi. Elle me propose gentiment de laisser mon sac à l’office. Mais qu’il sera enfermé jusque 14h00. Peut m’importe, je viendrai le rechercher plus tard. En attendant, je prends juste un petit sac pour stoker quelques marchandises. Je visite la ville en profite pour faire mes courses. Il est temps de casser la croute car il est midi passé, je décide de trouver un emplacement à l’ombres. Maintenant, le soleil tape dur. Je me refugie devant une ancienne église reconvertie en bâtiment administratif. Je suis installé de deux minutes que deux pèlerins passent. Il s’agit d’une femme et d’un homme. Nous nous retrouverons régulièrement dans les étapes suivantes jusque St Jean. Elle est infirmière et lui, natif de Belgique est musicien. Ils prennent leurs vacances ainsi en marchant pendant quinze jours par ans et progressent tout doucement sur le chemin.
Ils recherchent également le logis pèlerin, mais il faut prolonger la route jusqu’au prochain carrefour.
De toute façon il me faut retourner chercher mon sac à l’office du tourisme. Un peu plus tard, j’arrive et je suis accueilli chaleureusement par deux personnes. Ce sont les hospitaliers et en effet, ils sont belges et c’est très bien. Une solide conversation s’engage, l’homme travaillait à la SNCB et comme moi aussi… De plus il a travaillé un temps à Stockem, mon siège d’attache. Mais bon, trêve de discussions, ce n’est pas le tout de cela, d’autres pèlerins arrivent. Nous serons onze à être hébergés aujourd’hui. Dans tout ce monde, on en apprend un peu plus sur chacun. Yannick vient d’arriver, il est accompagné d’une jeune fille. Elle s’appelle Anne. C’est un grand jour de passage à Saint Palais. Depuis le début de la saison ils n’ont jamais vu autant de monde au refuge, qui est tout de même à l’écart des grands chemins. En effet le chemin de Vézelay et le chemin du Puy se rejoignent seulement à Ostabat notre étape suivante.

Branle-bas de combat dans le logis, avec tout le monde qui est hébergé, je pense que c’est impossible de rester beaucoup plus longtemps couché. Après avoir mangé, chacun est sur le départ. Je suis dans les derniers. J’ai encore discuté avec cet ancien collègue. Et il me donne quelques tuyaux qui pourraient bien m’être utile pour la suite. Je lui annonce que pour des raisons personnelles, je ne ferai pas tout le trajet espagnol. Il me faudra quitter le groupe après Pamplona. Je prendrai le train entre cette ville et Sarria afin de réaliser les 100 derniers km pour obtenir la « Compostella ». Il me le déconseille fortement. Il préférerait me voir continuer quelques jours encore sur ma lancée et reprendre le train du retour à partir de Burgos par exemple. Mais dans mon nombre de jours prévus, il me faudrait encore prolonger de trois ou quatre jours supplémentaires pour arriver à cette gare. De toute façon pour moi, j’ai étudié cela depuis des mois, je resterai donc sur mon idée. Avec toutes ses discussions, je suis quasi le dernier à quitter le refuge. Je descends les escaliers qui me mènent au chemin. En sortant du gîte Franciscains, je marche sur l’avenue de Navarre et bifurque dans la rue Mont Saint-Sauveur, mais, après 500m je m’aperçois que j’ai encore une fois oublié mon bâton de pèlerin. Quel étonnement au logis en me voyant réapparaitre.
« Tiens-tu n’es pas encore partit ? » Me disent-ils en cœur.
Je récupère mon bien puis je me sauve. Dans mon élan, je parviens à perdre de nouveau le « miam-miam dodo-» et je refais de nouveau un crochet en sens inverse et enfin, je remets la main dessus. Maintenant, je suis bien parti, le chemin monte. Il s'agit d’un parcours didactique, il commence par une piste en béton qui présente des variétés de plantes indigènes. Le chemin est correctement balisé. Je remarque quand même à un endroit dans la forêt où deux chemins se présentent, un petit manque. Naturellement, je prends à droite alors que la logique voudrait que l’on prenne sans doute à gauche. Bon, ce n’est pas grave le chemin est un peu plus long, mais cela monte moins fort. De toute façon, impossible de se tromper, il y a un pylône de réception GSM et l’on doit passer à son abord. On émerge ensuite dans un petit village. Peu après je viens de rattraper Yannick. Celui-ci marche moi vite que moi. On passe ensemble sur le côté d’une maison, c’est vraiment bizarre, on a l’impression de rentrer chez des gens, mais un homme travaille sur le côté de son domicile et nous confirme le chemin. Nous montons encore, ce sera en fait une succession de collines. C’est le préambule à ce qui nous attend demain pour franchir les Pyrénées. Le ciel est un peu couvert et plus on monte, plus on rejoint les nuages. Puis la brume se lève et nous arrivons à un sommet. C’est un lieu de recueillements, nous nous trouvons à côté d’une petite chapelle. Nous rencontrons alors un couple d’Espagnol. Ils ont logé ici la nuit mais ils ont un gros problème, car il voyage normalement avec un âne. Mais, celui-ci leur a faussé compagnie peu avant le matin. Ils sont désemparés, l’âne porte un chargement important. Il nous demande si nous ne l’avons pas aperçu. Malheureusement pour eux, je pense que l’animal a plutôt choisi la direction de l’Espagne. Ils laissent donc sous une bâche une grande partie de leur matériel et vont à sa recherche. De toute la journée, nous ne les reverrons pas sur notre chemin, n’y l’âne non plus d’ailleurs.
Nous traversons la campagne. De belles vues s’offrent à nos yeux pourtant, au loin la montagne est chargée de nuages. Les sentiers sont sauvages toutefois de temps à autre un panneau nous indique la bonne voie. On passe à côté d’une chapelle très stylisée. Elle possède un ponton dont les cloches sont abritées dans une resserre en bois adossée à un mur de pierre formant avec un peu d’imagination, la lettre w. Elle domine avec trois croix à son sommet.
J’apprendrai, qu’il s’agit d’une construction pré-romane, mais avec le temps, il ne reste aujourd’hui aucun élément. C’est sur cette base que s’est édifié le bâtiment actuel. Certains auteurs pensent qu’un temple païen se dressait là, avant l’église, et que certaines pierres auraient même pu être utilisées pour la construction de l’église. L’endroit est rempli de mystère et la région s’y prête volontiers. Les arbres qui bordent plus loin le chemin apportent un enchantement incontestable de par leurs troncs si tourmentés. Nous ne sommes plus qu’à cinq minutes d’Ostabat. On descend à présent le long d’une petite route longeant des prairies verdoyantes. Cette route est délimitée à gauche par une clôture en barbelé fermant les pâtures où paissent des vaches. À droite de la route, c’est un talus rempli de fougères qui la borde ajoutant encore une profondeur accrue dans ses vallées aux pentes prononcées. Puis on voit apparaitre le village. Je pourrais même le qualifier de hameau, car il ne doit y avoir moins d’une dizaine d’habitations. Un panneau bleu fixé sur un piquet sortant tout droit de l’aire jurassique nous indique qu’il nous reste cinq minutes pour arriver. Le village est tout en colline, et l’église domine.
Nous retrouverons quelques pèlerins à l’épicerie bars. Il n’est pas midi et chacun attend que les portes de leur hébergement s’ouvrent. Il est encore trop tôt, alors on laisse couler le temps. Certains se reposent d’autres discutent. Des discussions dans chaque langage, tous ne sont pas français, mais tous racontent leurs péripéties. Yannick anime à lui seul un groupe important. Il a trouvé un dérivatif, il lit dans les lignes de la main. Chacun peut croire ou ne pas croire, c’est un peu comme les motivations religieuses de chacun. Pour ma part, je lui ai fait examiner ma main. Ces affirmations se sont avérées exactes. Prudence cependant, je viens de marcher un certain nombre heures en sa compagnie et je lui ai lui ai raconté plein de choses me concernant. Avec un bon jeu de mémoire, ce n’était pas trop difficile de recréer un fil conducteur évocateur. Pour moi, c’était un jeu, et n’ignorant pas la particularité du contexte, je savais à quoi m’attendre. Lorsque j’évoque la présence d’une épicerie, il ne faut pas s’attendre à avoir un choix très vaste. Il y a juste de quoi se dépanner en cas d’oublis involontaire à l’étape précédente. Enfin, elle a le mérite de se trouvé dans cet endroit isolé ce qui en soit, est déjà très bien. Notre hébergement est juste à côté de l’église. La maison porte un nom, Aire-Ona. C'est un gîte privé. Toutefois, nous sommes gâtés, nous pourrons occuper la maison complète. C’est très confortable. Anne, José, Yannick et moi, nous dormirons dans la même chambre. De toute façon, nous n’avons pas le choix. Tout a été réservé ce jour. Douze places au total. Malgré le nombre, l’ambiance est conviviale. Le ciel a été menaçant toute la journée et c’est fin d’après-midi que l’orage éclate. Il ne sera que de courte durée, à peine quatre gouttes comme l’on dit chez nous.

J’avais repéré le chemin la veille au soir, afin de partir dans de bonnes conditions le matin. Nous partons Anne et moi, José l’espagnol est devant nous ; Yannick traine à l’arrière. Nous débutons cette journée qu’il fait encore sombre lorsque nous sommes partis. Très vite on rejoint un sentier qui descend vers Larceveau où nous rejoignons la grand-route. Nous marchons en file indienne, mais comme je marche un peu plus vite je passe outre la bifurcation à droite quand José me hèle. Il part en avant et je marche avec Anne qui de fait m’a rattrapée. La route est une petite départementale, le jour c’est enfin levé nous passons devant une étrange créature il s’agit d’un visage d’un être mythique imprimée sur un arbre. Est-ce de bons augures ?
On retraverse la D933 pour descendre vers le village de Gamarthe. Nous passons devant la mairie –église, le ciel est couvert, mais il ne fait pas froid. Toute la matinée, les nuages font corps avec le paysage, toutefois il ne fait pas froid. Nous déambulons à trois dans la campagne calme et sereine aucun véhicule ne vient troubler le silence. Nous rencontrons une marcheuse d’un certain âge, je ne me rappelle plus quand elle est partie ce matin, mais elle a logé avec nous cette nuit. On l’entend d’assez loin, elle a presque constamment des écouteurs sur ses oreilles et elle chante en cœur. On discute trois mots, elle a décidé d’arrêter à Roncevaux. Nous pourrons la revoir pendant les deux jours qui viennent.
Anne a maintenant une idée fixe, mais néanmoins pertinente, elle veut se procurer un bâton. Le vrai bâton de pèlerin, comme celui que je possède. Alors, on regarde où l'on pourrait trouver quelques arbrisseaux. Peu de temps après, au flan d’un talus abrupt mais sans toutefois être une montagne, je distingue un noisetier. C’est l’aubaine, une branche de cet arbre est la source première pour confectionné l’outil recherché. Bon, mais faut-il encore avoir de quoi couper une branche d’un diamètre correct. Pas de chance dans la première partie de mon périple, j’avais une petite scie. Je m’en étais servi pour couper un bâton le long du canal de la Marne. J’avais même manqué de perdre la lame de cette scie dans un buisson. Ledit bâton était resté à Châtelus-le-Marcheix. Cependant en repartant, je n’avais repris aucuns outils, sauf mon couteau Suisse « Belge » bien entendu.
C’est donc en utilisant cet instrument de fortune que je parviens à satisfaire le désir de l’amicale demoiselle. Mais cela ne se fera qu’après par mal d’efforts. Je me vois encore, juché en équilibre instable au sommet de ce raide talus dont la stabilité est franchement relative. A tout moment, je manque de perdre pieds. Après l’avoir coupé à la longueur voulue, Anne s’en servira tout le long de son chemin. A son retour elle m’écrira :
« !! Le bâton que tu m'as coupé avant St. Jean m'a accompagné jusqu'au bout et m'a aidé tout le long du chemin, il est taillé et décoré, c'est l'une des choses les plus belles que j'ai ramené du camino »
Comme quoi, bien peu de choses peuvent donner de grandes satisfactions. Et voilà, je m’étais fait une nouvelle amie. En fait, c’est très charitable de s’épauler, ça ne coûte rien. Ça aussi, le chemin vous le fait découvrir. Voilà, c’est ainsi que nous arrivons par la bonne porte d’entrée dans la ville de Saint Jean Pied de Port. C’est un lieu exceptionnel pour les pèlerins. C’est tout à la fois, l’arrivée, le départ ou la continuation du périple de Compostelle. Quant à moi, mon pari consistait à traverser la France d’Est en Ouest. De Montmédy rallié à pied Saint Jean Pied de Port. Ce défi est accompli. La suite du chemin sera du bonus. A deux pas de l’entrée, au numéro 55, se trouve le refuge municipal patronné par les Amis de la Vieille Navarre. Le logement est possible pour trente-deux personnes dès 14h00 et pour une seule nuit. Il vous sera demandé votre crédenciale ainsi que la modique somme de 10 €. Le reste de la rue descend très fort. Elle est bordée de commerces en tout genre, car il faut bien le dire en plein mois de juillet, les touristes abondent. Ce n’est pas une ville exclusivement réservée aux pèlerins, loin s'en faut.
Donc voilà, et bien sûr je rencontre l’espagnol d’Hélène. Il ne parle pas français mais cela n’a pas d’importance. Je lui remets le bonjour d’Hélène. Il me répond simplement :
« Ah oui, Hélène ! » … c’est tout. Il semble avoir tourné la page. Bon sang, ils ont quand même vécu un an ensemble. « Salut ma petite Hélène, heureux de t’avoir connue. Bye-bye ! »
Yannick loge en ville, je le rencontre dans une boutique. Il causse, il causse. De toute façon il décide de rester un jour ou deux ici. Va-t-il continuer ? Sa voiture est ici en ville… On se sert la main : « Salut. A bientôt peut être ».
Une page qui se tourne, on se trouve, on se perd, une certaine fraternité s’installe puis se perd. Instant profond de nostalgie, regrets impitoyable de cette vie de bohème … Bon il est temps à présent de passer à autre chose, le chemin n’est pas fini.
Tous les compagnons que l’on rencontrés à Saint Palais sont arrivés. A table, je discute avec l’infirmière et mon belge musicien. Il y a quelques mois, il a trouvé son bonheur. Ne roulant pas sur l’or, il a découvert dans une brocante un violon, son violon exceptionnel. Chacun a toujours sa petite histoire. C’est très bien d’écouter les autres, vraiment c’est très enrichissant. Faut-il encore, qu’ils aient quelque chose à raconter. Ce n’est pas l’apanage de tout le monde. Alors, je vous supplie, laisser parler les gens lorsqu’ils en ont envie. Il est tard à présent, il est temps de se coucher. Demain est un autre jour qui promet d’être éprouvant. Il faut franchir les Pyrénées. On annonce de l’orage, pour le petit matin. Néanmoins, cela fait des jours que le ciel est menaçant et cela fait des mois qu’il n’a pas plu. Alors, c’est bien le diable, si la pluie peut encore se retenir de tombée pendant un jour.

Tout le monde est un peu éparpillé dans le dortoir. Nous sommes dans une grande chambre avec un nombre important de lits. Je fais la connaissance de Samuel, il couche sur le lit au-dessus de moi. C’est un jeune de 20 ans, je dois dire que depuis quelques jours, je suis principalement entouré de jeunes. C’est les vacances scolaires et c’est tout à fait normal d’en rencontrer beaucoup à cette période. Je me levé vers 5h00, d’ailleurs tout le monde est pressé de partir. José est impatient, il va bientôt retrouver son pays. Ce n’est pas pour autant que son chemin est terminé. Il en a encore plus d’un mois de marche en Espagne, mais on comprend que lorsque qu’on rentre dans son pays on se trouve plus à l’aise. C’est principalement le problème de la langue. Il parle un peu français mais ce ne sera jamais en suffisance. Après que j’ai pris ma douche matinale, je vais prendre un copieux petit déjeuner. Il me sera nécessaire, l’étape est costaude. Les autres trainent un peu, je pars en éclaireur il fait encore nuit. Pourtant des lueurs inquiétantes parcours le ciel. Bien entendu, l’orage est à notre porte. Cela n’est pas très rassurant, nous devons traverser la montagne. Ce n’est jamais très prudent de s’y engager par mauvais temps. Et donc, la pluie démarre forte et drue. Comme je ne suis engagé qu’à deux pâtés de maison, je décide de faire demi-tour. Je rentre au refuge et j’attends un peu que la tourmente se calme. Malgré la pluie, Anne et José ont décidé de partir. Je leur dis d’attendre un peu mais ils sont décidés.
Pour ma part, je repars plus tard. Il est près de 6h30. Certains attendent encore, d’autres sont déjà partit. Je descends sur les pavés glissant vers le bas du village. Bref instant d’efforts infimes, que déjà la route remonte. Devant moi, un Coréen va aussi franchir les Pyrénées. Toutes les races sont représentées sur le chemin de Compostelle. Il traine un cadi sur lequel repose son sac à dos. Je ne me moque pas, j’ai fait à peu près la même chose dans la première partie de mon voyage. Il prend une photo de moi, puis remonte le village, ensuite ce sera l’ascension. Mille trois cent mètres de déniveler positif sur une distance de vingt kilomètres. Les chiffres prévoient une montée variant entre six et huit heures mais une personne entrainée monte en cinq heures trente. Nous verrons bien, pas la peine de se décourager avant de partir. Le temps s’éclaircit, la pluie s’est arrêtée de tomber. Le soleil perce difficilement les lourds nuages. Lorsque je jette un coup d’œil derrière moi, je constate que je domine rapidement la vallée encore endormie. Mon Coréen traine un peu, je le remarque sur la route en contrebas. Malgré la pente, je marche d’un bon pas. Très vite, je me retrouve à nouveau seul. Trente minutes, puis c’est le refuge d’Orisson. Dans mon plan de départ j’avais prévu de commencer l’étape à cet endroit. J’arrive au refuge sous des torrents de pluie, le vent c’est également levé. Anne est là, elle attend sagement que la météo se calme. Voyant que la situation n’est pas près de s’améliorée, elle se colle à mes pas. Il n’est pas encore 9h00 et je n’ai pas l’intention de m’éternisé. La pluie tombe drue mais avec ma cape, je ne mouille de trop. Aidé de mon bâton je progresse dans mon ascension. Je n’ai pas vraiment le loisir d’admiré le paysage, tout est bouché de toute façon. Je passe à côté d’une stèle avec la coquille en effigie qui indique que Compostelle est encore à 765kms. Puis les averses s’espacent, la côte est toujours aussi dure. Ma marche doit être dans les trois kilomètres heures car le vent est intransigeant, il souffle en rafale avec une force qui doit flirter avec les 90 km/h. Je le prends en pleine face, je râle et peste car ma cape se détache régulièrement d’un côté et chaque fois c’est la croix et la bannière pour la replacée convenablement. Deux jeunes filles aucunement perturbées dans ces moments troubles m’aident à me caparaçonner. Je fais donc la connaissance de Camille et de Mathilde. Elles sont belges elles aussi. Chacun marche comme il peut. Chacun adopte son régime de croisière avec très peu de pauses, il fait trop dégeulasse. Puis nous passons la borne de « Navarra ». Il reste une dernière colline à franchir et nous sommes en Espagne. Le ciel se dégage, le vent est à présent tombé. De plus nous entrons dans la forêt, ce qui va nous protéger d’une bourrasque éventuelle. Je retrouve les deux filles.
Avant la descente sur Roncevaux, il y a un endroit présentant une très bonne opportunité. Il s’agit d’une station météo espagnole. Nous en profiterons pour faire la pause midi. La campagne est calme au loin des chevaux vivent en liberté dans l’immense territoire qu’il leur est proposé. Nous voyons des pèlerins qui remontent de l’autre côté. Ils sont enjoués et guilleret. Lorsqu’ils vont devoir subir les intempéries de l’autre côté, ils ne feront peut-être pas si belle. Sous le soleil, tout est à présent sec. On suit les flèches proposées. Il parait qu’il y a deux chemins pour la descente. Un facile l’autre plus sérieux. Nous ne nous en sommes pas préoccupés, toujours est-il que nous empruntons le plus court mais le plus abrupt. Moi, je le trouve correct et particulièrement intéressant. Il est surement beaucoup plus sauvage car on descend dans les bois et le chemin est assez mouvementé. Le parcours ne peut être sans danger, par moment je vois des panneaux commémoratifs à la mémoire d’anciens pèlerins vaincus par les intempéries. Et cela n’épargne aucune nationalité, je remarque même une plaque pour un brésilien placé à proximité d’une borne indicatrice du chemin de Saint Jacques.
Lorsque nous émergeons de la forêt, je suis stupéfait et ébloui par l’endroit. C’est un endroit assez prodigieux ayant une force spirituelle prodigieuse, on a l’impression d’émerger dans une autre époque une fois de plus. Je comprends également pourquoi le village continue d'être une étape fondamentale pour les pèlerins du chemin de Saint-Jacques. Maintenant, j’aurais envie de dire qu’a Roncevaux, « Orreaga / Roncesvalles en espagnol », il n’y a rien. Il compte quelques maisons, reconverties en hôtels et groupées autour du monastère. C’est tout petit, sauf le bâtiment qui vient d’être rénové. Des endroits sont encore en travaux au moment où je suis passé. Tout le dortoir a été entièrement refait. C’est énorme, c’est la première fois que je vois un dortoir aussi grand. L’albergue de pereginos (oui maintenant on est en Espagne) offre 183 places pour les nombreux visiteurs. En cette saison vers la fin de l’après-midi tout est occupé. Nous arrivons Anne, Samuel et moi en même temps, donc nous occuperons une chambre de quatre et resterons de ce fait groupés. Le quatrième lit est occupé par le Coréen qui m’a pris en photo en sortant de Saint Jean. C’est bizarre comme on se retrouve à différent endroits. On peut se perdre de vue pendant quelques jours mais on finit par de nouveau se rencontrer dans un détour du chemin. Les deux filles belges sont ailleurs ainsi que José.
Nous avons directement réservé dès l’inscription notre ticket repas pour le soir. A 19h30 nous nous retrouvons tous ensemble autour de la table. Il y a Camille, Mathilde, José, moi, un autre espagnol copain de José, Samuel, Anne puis un journaliste Brésilien qui est en cours de reportage. D’autres personnes ont pris places autours d’autres tables.
Les discutions vont bon train, beaucoup de langue sont employées. Il y a toujours quelqu’un pour traduire dans l’idiome de chacun.
Nous quittons le restaurant vers 21h00 sans oublier de réaliser la photo du groupe. Mais quel est celui qui l’a prise ? Je ne sais plus. Reste que cette photo, je ne l’ai pas encore remarqué sur l’ensemble des images publiées sur les réseaux sociaux.

Il est 5h05, la musique effarante d’un portable retentit dans le fond du dortoir. La grande partie des dormeurs sortent de leur torpeur. C’est le branlebas de combat général. Impossible de prolongé son sommeil plus longtemps. Soit on se lève ou on attend trois quart d’heure que la plupart des marcheurs, soit déjà partit. Ce n’est pas vraiment mon but. Anne et Samuel situés au-dessus de moi se remue. Le coréen est en train de ranger son matériel. Je ne sais si ses gens sont tous du même acabit, mais cet homme est d’une maniaquerie pas possible. Tous ses effets sont emballés séparément dans des petits sacs en plastique. Ils les ouvrent, les referment. Il remarque qu’il a oublié un truc ou l’autre et renouvèle son rangement. C’est vraiment infernal, le bruissement du plastic fout un bouquant de tous les diables. Moi, j’enfourne mon contenu dans mon sac avec pour seul souci d’équilibrer mon sac correctement, c’est tout. Donc voilà, puisqu’on est réveillés, on fait aussi notre bagage et on quitte le dortoir. On se retrouve en bas dans la salle d’accueil. Je mange une banane, de toute façon, je n’ai plus rien d’autre. On m’a dit que je trouverai tout en Espagne mais c’était sans compter que Roncevaux est vraiment désert de magasins. Il me reste 500gr de spaghettis dans mon sac à dos, mais je ne vais pas me mettre à faire des pâtes à cette heure matinale. Le matin est encore loin de se lever, on se dirige un peu au juger. Nous empruntons un sentier assez large et tout est bien fléché. Très rapidement on arrive au village d’Auritz/Burguette. Un petit café à cette heure matinale est déjà ouvert. J’aperçois José, il est attablé et prend son petit déjeuner. Je décide de faire la même chose. C’est là que je m‘aperçois, que je suis vraiment en pays étranger. Stérile de la langue espagnole, il me faudra compter sur mon entourage pour m’aider dans mes demandes. Dans un premier temps par simplicité, je commande la même chose que José. Pour avoir un café en Espagne on peut demander un café au lait, un (prononcé oun) « café con leche » mais attention, il s’agit d’un café noyé par le lait. Si l’on veut un café léger on demande un « café solo largo » mais c’est noir. Comme je n’y connais rien à la cuisine espagnole, je prends le même sandwich que José. Il y a du lard et des légumes cuits avec plein d’huile d’olive mais tout est comme cela en Espagne. Bof comme les légumes cuits ce n’est pas mon truc. Tant pis, je les laisse de côté. Je repars avec José. On marche quelques minutes avec un couple d’espagnol. Je ne comprends rien de ce qu’ils disent. Ainsi, je prends de l’avance. Plus tard, José me rejoint. Peu après, on rattrape Anne. Elle s’est arrêtée très peu de temps dans un autre snack. Puis, je retrouve les deux belges Matilde et Camille. Nous marcherons ensemble jusqu’au bout de la journée. Nous arrivons très tôt à Zubiri, je décide de poursuivre jusque Larrasoana. Tantôt, au détour d’un chemin, j’ai reçu un dépliant vantant une alberge privée sur cette commune. Les filles embrayent avec moi, et nous continuons notre marche. Après la forêt nous passons un charmant petit village qui borde une rivière très calme. Il fait un temps splendide. Nous descendons une rangée d’escalier. Celui-ci est très raide et est interdit au cycliste. C’est cocasse, en Espagne il y a des triangles de circulation explicite pour chaque utilisateur de la chaussée. Les graphismes sont souvent extraordinairement représentatifs. La route en contre bas nous conduit vers une charmante petite chapelle. On passe Ezkirotz. Puis on arrive à Larrasoana. Je passe à côté d’un vielle dame qui fait de la dentelle. Elle est attablée à son ouvrage devant le pas de sa porte.
L’albergue San Nicolás n’est plus très loin. Nous sommes dans les premiers, nous héritons d’une chambre à six lits dont nous en occuperons bien entendu que la moitié. C’est très bien. D’autres arriverons ensuite, car on peut voir qu’ils regardent la TV. C’est un privilège qui leur est offert car ce n’est pas chose courante. De toute façon moi je n’y comprends rien. Il n’y a que des stations espagnoles.
Nous nous attelons rapidement à la tâche quotidienne de la lessive, comme il fait très beau et qu’il y a des cordes a linges en suffisance, le séchage ne sera qu’une formalité. Camille en profite pour faire sécher sa tente qui n’a plus été ouverte depuis plusieurs jours. Camille et Matilde porte chacune la moitié d’une tente. Tandis que l’une porte la toile, l’autre se charge des piquets. La charge est ainsi répartie de façon rationnelle entre elles deux.
On va faire quelques courses, dans une boutique en face de la pension. On nous a renseigné une petite épicerie qui est ouverte le dimanche. Car nous sommes en effet le weekend. Comme il n’y a rien qui indique sur la façade de la maison, la présence d’un tel commerce, on hésite. Puis, on finit par rentrer. En effet, dans la boutique il y a plusieurs rayons avec un achalandage de marchandises. Nous parlons français entre nous, rapidement le commerçant nous interpelle, en français. Nous sommes ravis. On lui dit « Tient, vous parler français dans cette région d’Espagne ? » Il me répond « Sachez monsieur que vous êtes en Navarre ici. Avant c’était français ». Il se lance ensuite dans une explication historique assez fastidieuse que je ne relaterai aucunement. D’ailleurs, j’en serais bien incapable. Je constate que par manque de culture, je viens à nouveau de commettre une maladresse et en terre étrangère de surcroit. Mais il n’en porte aucun préjudice, car il est ravi de voir des belges. Il nous raconte qu’il a vécu de nombreuses années à Bruxelles. Ainsi donc le courant passe bien. Il nous offre même l’apéro. Nous emportons nos achats à la pension, puis comme il n’est pas tard, nous décidons de visiter les environs. Il y a une rivière à deux pas. Elle est tentante, comme il fait très chaud, l’eau sera la bienvenue. Lorsqu’on se baigne, c’est assez surprenant, les petits poisons viennent nous bequeter les jambes à la recherche de morceaux de peau en dérive. L’eau est vraiment fraiche et c’est réjouissant. La vie est belle, les filles aussi. Mais restons sérieux, ce serait inadmissible de s’embarquer dans des aventures rocambolesques. Sur la rive se trouve une québécoise qui prend un bain de soleil. Elle se moque de moi quand je dis « hello » (bonjour mais en anglais) puis comprenant ma confusion, je corrige en disant « Ola » (bonjour en espagnol).
- « Faudrait savoir quoi ! est-ce bien Hello ou Ola » dit-elle en français d’un air moqueur.
Elle a dû remarquer mon accent qui n’est ni anglais ni espagnol. Et c’est ainsi que nous faisons connaissance avec Claudia. Elle vient du Canada et est chargée comme un baudet. Il l’on pesée à Saint Jean, ils ont relevé 34 kg de bagages, c’est vraiment beaucoup. Après avoir discuté un peu ensemble. Elle voyage pour l’instant avec un français assez réservé. Il dit l’accompagnée un jour ou deux. Ils décident de reprendre la poursuite de leur chemin. Elle cale son sac dans une anfractuosité puis se baisse pour s’harnacher aux sangles. Ensuite, elle se relève avec sa charge. C’est on peut le comprendre assez pénible. De plus elle transporte un sac dans chaque main. Je ne critique en rien sa façon de faire, mais pense en moi-même « Très peu pour moi ». Je la verrai de loin à Pampelune, mais je n’aurai pas l’occasion de lui parler, car au détour d’un chemin, avant que j’aie pu la rattraper, elle aura disparu. Je constate cependant qu’elle a su porter son barda au moins jusque-là. Nous retournons ensuite à la pension pour faire la cuisine. Nous intervenons tous les trois dans la préparation du repas du soir. Après s’être restaurés et fait la vaisselle, nous remontons dans la chambre. Les filles sont ravies de cette journée plaisante.

Rien ne presse ce matin, l’étape est courte. Nous partons donc un peu avant 7h00. Je démarre mon GPS plus tôt, car quelque fois qu’il ne retrouve pas le satellite. Ainsi, je suis certain d’avoir mon itinéraire en entier. Cela ne marche que si le wifi est branché. Dans les autres cas il me faut une mise à jour tous les deux jours. Ici en Espagne nous sommes proche des grandes villes et il n’y a pas de problèmes. Nous marchons depuis une heure, lorsque nous faisons connaissance avec une fille ruse. Elle dit s’appeler Laura. Nous traversons quelques villages typiques situées au pied d’une colline qu’il nous faut bien sur parcourir. Les filles plaisantent en voyant un dindon qui glougloute dans un enclos. Le chemin est tracé dans des taillis entrecoupés par des prairies cultivées. Les blés viennent d‘être fauchés, et la paille disposée en andain repose sur le sol.
Un moment nous empruntons une route moitié béton, moitié cailloux. En contre bas passe la grand-route avec le cortège de voitures et de camions. Un câble électrique traverse les versants abrupts. Un aventurier y a lancé une paire de chaussure. Depuis un temps indéfini elle pend au-dessus du vide. On en rigole, c’est un sujet qui nous déride. Bien entendu, on prend une photo. Rapidement nous arrivons dans la banlieue de Pamplona. Nous passons devant une école le « colegio Hilarion Eslava », une école bilingue. Bon maintenant, je ne saurais dire en quelle langue leurs cours sont donnés. C’est les vacances à cette époque, et il y a peu d’activités autour des bâtiments. Pendant quelques kilomètres nous déambulons dans la banlieue pour nous retrouver devant la porte de France des fortifications de Pamplona. Nous nous rendons ensuite à la cathédrale pour faire notre tampon sur notre crédenciale. Puis comme il n’est pas loin de midi, on cherche un endroit pour prendre un repas. Les filles prennent le repas du pèlerin dans un snack en ville. Je les accompagne, c’est nos derniers moments ensemble sur le chemin. En effet, elles ont décidé de continuer de quelques encablures leur périple. On se quitte ainsi après avoir pris un verre ensemble. Après leur départ, je me dirige vers l’Albergue "Jesús y María" située près de la cathédrale. Elle est ouverte et déjà quelques pèlerins attendent leur tour pour l’inscription. Lors des inscriptions, les premiers arrivés sont les premiers servis. Les groupes arrivés conjointement restent donc ensemble. Dans la file se trouve déjà Samuel. Bon, j’ai envie de dormir avec quelqu’un que je connais. Je commets un petit crime de lèse-majesté. Je me glisse dans la queue d’attente juste derrière mon ami. Personne ne semble avoir remarqué mon manège. Et c’est ainsi que j’hérite d’un numéro juste supérieur à lui. Bon à présent, nous nous dirigeons l’un derrière l’autre, vers le dortoir. Situation assez cocasse, Samuel porte un sac à dos identique au mien : Décathlon, de couleur bleue d’une contenance de 80 litres tous les deux. Lorsque je rentre dans la salle, je suis sidéré. Le dortoir est vraiment étonnant. Sur le côté droit sont disposés une longue rangée des bancs. Devant, laissant le passage sur un mètre commence la disposition des lits, superposés bien entendu. Quatre par quatre jusqu’au fond de la chambre. Une trentaine de places par cellule avec une petite cloison légère entre quatre lits. Les couchages sont reproduits à l’identique à l’étage avec pour plancher une surface en verre. C’est assez surprenant de voir marcher vos compagnons au-dessus de vous. On se croirait dans un film de science-fiction. Des voyageurs en quête d’un nouveau monde qui embarquent à bord d’un vaisseau spatial. Bon retournons encore quelque instant sur notre terre, il me faut trouver la gare afin d’embarquer demain dans un tout autre vaisseau, bien terrestre celui-là. Il me faut un train pour me rendre à Sarria. C’est à plus de six cents kilomètre au nord. Je ne sais comment je vais m’y prendre pour réserver un billet. Par chance, avant de partir, j’étais allé voir Valérie pour quelle me traduise en espagnol un mot que je serais censé remettre au guichet. Valérie et Jean-François, c’est mes voisins du dessous. Deux belges du bout du monde et de même provenance qui se rencontre en Amérique latine. Ce sera couronné par un couple parfait qui ont à présent deux enfants. Et bien sûr, en Amérique latine on parle espagnol.
J’ai précieusement conservé ce billet, je l’avais même photographié avec mon portable pour être certain de ne pas l’égarer. En fait il va me servir deux fois. Mais tout d’abord il me faut trouver la « estación de ferrocarril». Ce ne doit pas être si terrible mais Pamplona est quand même une grande ville. Je pars à l’aveuglette et sans le savoir je suis dans la direction opposé à ma destination. Je passe devant la « plaza de toros » lorsque je me décide de me renseigner. Cela fait bien une heure que j’avance dans la ville. Malheureusement il n’y a pas grand monde qui parle français. Alors je trouve une âme charitable avec un baragouinage d’anglais de français et de je ne sais quoi d’autre me demande tout d’abord si je veux y aller au bus. Je pense de suite « merde, ça doit être loin s’il me demande cela » Je lui dis que non, que je désire m’y rendre à pied. Ainsi il me dit c’est par là, en me faisant retourner sur mes pas. Je ne sais pas comment mais de nouveau après une heure de marche supplémentaire, je vois enfin une indication qui me dirige vers la gare. Je ne suis pas encore sauvé, lorsque je pénètre dans la salle des pas perdus, c’est comme cela qu’on dit pour la salle d’attente d’une gare, il y a une file assez longue de personnes qui attendent leur tour. Une personne se débat avec le guichetier car elle ne parvient pas à obtenir ce qu’elle désire. L’homme recommence plusieurs fois les opérations mais rien n’est concluant. Les autres attendent, stoïques et résignés, mais on voit bien qu’ils commencent à s’énervés. Je regarde derrière moi afin de voir s’il la file continue mais heureusement, il n’y a qu’une personne qui me suit. Je risque aussi de me faire éconduire vu que mon langage est très réduit. Cela m’étonnerait que le receveur parle français.
Après un délai d’attente indéterminé mais assez infini, c’est enfin mon tour. Je tente mon tout pour le tout, je luis demande s’il parle français. Bien entendu, je reçois directement une réponse négative.
Je glisse mon papier préalablement complété pour ma destination. Et là les choses se corsent. Les trains pour Sarria sont tous complets pour le lendemain. Je me vois déjà dans l’obligation de loger plusieurs jours à Pamplona, ou de retourner directement en Belgique dans le ou les jours qui suivent.
L’homme est très sympathique. Il voit bien l’embarrât que j’endure. Il se démène pour trouver une solution. Il tape des codes sans fin sur sa machine. Eurêka, il vient de trouver quelque chose. Je partirai bien demain. Il me faudra prendre un train régional pour Vitoria-Gasteiz ensuite j’attendrai une heure pour reprendre un Intercity pour Ponferrada. Mais ensuite, je n’aurai que sept minutes pour changer et reprendre le train vers Sarria. Je partirai à 8h17 et arriverai si tout va bien à 19h30. Habitué au retard des trains en Belgique, je soupçonne que si c’est la même chose dans ce pays, j’ai très peu de chance d’attraper l’autre train. Si je loupe la correspondance, j’ai encore un train deux heures après, mais cela me ferra arriver à 21h30 et c’est vraiment très tard pour se trouver un logement.
Le retour au gite est beaucoup plus commode. Il suffit de se diriger vers la muraille qui entoure la vielle ville. Il faut tout de même plus d’une demi-heure pour regagner la cathédrale. Après avoir passé à la maison du tourisme, c’est un peu tardivement que je l’ai découverte, je rencontre à nouveau Samuel et on se donne rendez-vous à cet endroit vers 19h00, pour aller souper. Je suis fourbu, et il me faut encore trouver un magasin, si possible une grande surface pour satisfaire mes exigences.
Lorsque je rentre dans le logis, je retrouve Anne qui m’indique un supermercado assez génial, je devrais pouvoir me réapprovisionner sans problème. Je repars vers la « Plaza del Castillo » et bien vite, je trouve mon bonheur. Je crois que j’aurai pas mal visité la ville cette après-midi, tout au moins assez pour permettre de la découvrir suffisamment.
Je retourne dépose mon sac à ma place puis rejoint Samuel à l’endroit indiqué. Nous prenons ainsi un repas bien mérité dans les quartiers aux abords de la cathédrale.
C’est une soirée remplie de discussions animées. Je retrouve la Russe qui parle bien français. Anne et Samuel se lancent dans une prospection de musiques puis je leur fais écouter les miennes. On parle de livres à découvrir. Je soupçonne Anne d’être un peu chagrinée à l’idée que je quitte le groupe. Chacun devra à nouveau reconquérir d’autres compagnons. Mais je ne crains rien, j’y arriverai. Je vais reprendre mon voyage onirique et reconquérir toute la beauté des paysages. D’autres compagnons accepteront sans aucuns problèmes de se dévouer et de lier une amitié que rien ne devrait entacher. D'autres temps, et d'autres lieux se présenteront jusqu'à l’ultime et proche conclusion, l’arrivée à Compostelle.

Ce matin, il est 5h40 quand on sonne le branle-bas de combat. Très vite la majorité des pèlerins se préparent. Dans notre groupe, c’est Samuel qui part le premier. Anne tarde un peu, ce n’est qu’après 6h30 qu’elle quittera le refuge. Moi, j’attends encore un peu. Je compte sur une heure, pour être large. Le train régional ne part qu’à 8h30. Le chemin pour la gare n’a rien de laborieux, attendu que tout a été repéré la veille. Forcément, maintenant j’ai un plan de la ville. Que dire du voyage en train. Je prends donc un omnibus, celui-ci part à l’heure et arrive à l’heure à Vitoria-Gasteiz sous un orage carabiné. Je me disais qu’avec une heure de battement, j’aurai le temps de faire une petite visite de la ville. Mais, il me faut tout d’abord attendre l’accalmie de cette pluie. Et cela arrivera très vite, le mauvais temps ne reste jamais très longtemps dans ces contrées. Le ciel est à nouveau dégagé et je peux aller faire ma petite balade.
Ensuite, mon autre train arrive à l’heure. C’est très bien, vive la « RENFE ». Hélas cela ne dure pas. Peu de temps après son départ, on est immobilisé en rase campagne pour raison mécanique. Après le remaniement de la rame qui aura lieu à une gare proche, c’est une heure qui se sera écoulée.
A León on change de sens de marche et de machine. Une locomotive diesel reprend les opérations. Les paysages que l’on va traverser sont vraiment remarquables. La ligne traverse différentes collines importantes puis on longe un moment un large cours d’eau tumultueux. La vitesse du train est très limitée dans ce parcours. L’ambiance dans le train est assez tapageuse. Il y a beaucoup de monde. Les autochtones sont très expressifs. Je me demande ce qu’ils peuvent bien se dirent avec la même effervescence pendant plus de six heures. J’essaie bien de discerner une voix qui parlerait français afin de me divertir un peu. Mais les propos dans la langue de Voltaire restent dans l’impossibilité de couvrir les expressions espagnoles. J’entame juste une brève discussion avec un couple de français que je découvre en dernière minute. Ils descendent à Ponferrada pour continuer leur chemin commencé d’autres années auparavant. Beaucoup de personnes prennent plusieurs années avant de réaliser leur chemin. Tout le monde n’a pas le loisir de sacrifier trois mois de son existence pour accomplir son rêve. Il reste encore une heure trente avant Montforte de Lemos, le plus dur est accompli. Le contrôleur passe dans le train pour voir les correspondances et je pense avoir compris que le train pour Sarria attendra. Nous n’avons maintenant plus que vingt minutes de retard. Nous arrivons donc à quai, mais j’attendrai encore quelques minutes pour que la correspondance entre en gare. Lui aussi, et heureusement pour moi, il a un peu de retard. Ouf, j’arriverai à peu près à l’heure prévue. Mais tout n’est pas acquis pour l’hébergement. Pour gagner du temps, j’ai demandé à Pat par des messages de me situer le refuge où je dois me rendre. Je débarque donc dans la petite gare de Sarria et me dirige suivant les directives que mon épouse m’a établies. Malheureusement, ce n’est pas si simple, car la réalité sur le terrain est tout autre. L’alberge Monasterio de la Magdalena est située sur le haut de la ville. Par chance, je rencontre un jeune espagnol qui fait des études de français et qui s’y rend. Il me guide jusqu'à l’endroit, mais il semble assez pessimiste sur le fait que je puisse encore trouver des places libres. Je n’aurai ainsi aucun autre recourt et devrai chercher à me rendre au plus vite à une albergue privée. Comme je ne connais pas la ville, ça va être coton !
Lorsque nous arrivons à la réception, je suis mis devant le fait accompli. Toutes les places sont occupées.
Je suis dépité, et je m’explique comme je peux. La personne est très aimable. Elle se renseigne pour obtenir un logement pour moi cette nuit. Très peu de temps après, on vient me chercher en voiture. C’est ainsi que je débarque à l ’Albergue San Lazaro dans le bas de la ville. Je crois même avoir passé devant l’immeuble auparavant, lorsque je me suis rendu au monastère. Je suis content, c’est un peu plus cher, mais rien de prohibitif. Je m’installe rapidement, puis retourne à la gare afin de voir, chose improbable vu qu’il est vraiment très tard, si je ne sais pas obtenir une réservation pour mon retour de Compostelle.
Lorsque j’arrive au guichet, c’est une bonne surprise de constater que celui-ci est encore à la disposition de la clientèle. J’agis avec le même procédé que la veille à Pampelune et cela fonctionne. Chose importante, le train est loin d’être complet. A compter de sept jours, afin d’être large, j’ai une place de choix et en première classe, SVP, de Compostelle à Irún.
Je rentre satisfait, les choses se passent beaucoup mieux que je ne l’aurais supposé en premier abord.

Je suis réveillé par un réveil vers 6h20. Décidément, rien ne change même en bougeant de six cent kilomètres, les habitudes sont identiques. Je vais me rendre compte qu’à partir d’ici, c’est grandement amplifié. Le dortoir comporte une chambre unique avec des lits superposés disposés de façon à perdre le moins de place possible car la pièce est loin d’être rectangulaire. Ce qu’il fait qu’il y a des lits placés en largeur et d’autres en longueur ainsi en quinconce. C’est deux filles Anglaise, qui ont dormies devant mon couchage qui déménagent en premier. De ce fait, je me décide également. Il me reste de quoi déjeuner et j’en profite pour manger un morceau en vitesse. On m’a légèrement briefé sur l’itinéraire à prendre pour rejoindre le chemin vers Compostelle.
(Au moment où j’écris ces lignes, si je regarde l’itinéraire laissé par mon GPS, il semble que je me sois un peu égaré au départ).On m’a également spécifié de bien faire estampiller ma crédential de minimum deux cachets par jours. Les bars ou les restaurants et même les églises ouvertes sont tous et toutes équipés pour vous délibéré cette formalité.
Très rapidement, je retrouve la ligne de chemin de fer. Puis, tout est indiqué par des bornes. Elles sont distantes de 500m et surmontées de la coquille. Il est indiqué le kilométrage qui reste à parcourir. La première que je rencontre mentionne le Km 109. Le chemin est large et l’on peut voir, qu’il est utilisé depuis la nuit des temps. Parfois, il est bordé d’un mur de pierre et il se déroule au travers de la campagne champêtre. Les blés sont coupés. Rien ne laisse supposer qu’on viendra un jour ramasser la paille disséminée un peu au hasard. Au loin, on peut voir un viaduc qui franchi deux vallées abruptes. Cela augure que le chemin restera assez mouvementé. Les ponts, c’est principalement pour les véhicules routiers. Nous autres, on suit les déclinaisons du terrain. Très vite je rencontre une petite gargote typiquement Espagnole. Comme mon petit déjeuner a été assez frugal, je m’arrête pour compléter de quoi poursuivre grassement mon parcours. Après cette pause bienvenue, je repars confiant et ravis. Je longe des jardins où pousse des Choux Moellier, mais ceux-ci sont très haut, on n’en voit jamais d’identique par chez nous. Bon maintenant, il me faut allonger le pas et repérer au plus vite un contact. S’il y a des français dans les parages, cela m’arrangerais pour la suite du parcours. Si en plus, il ou elle pouvait parler Espagnol se serait parfait. Pour le moment il y a du monde sur le chemin, mais je ne perçois que des dialogues en langue nationale. Puis dans une montée, je rencontre trois français. Ils ont plus que me mon âge, et cela me convient très bien. Il y a Ginette, Marguerite qui se débrouille bien en Espagnol et Jean. Ils sont de la région de Lyon. Ils marchent vraiment bien, et de plus ils sont assez sympathiques. De ce côté, je serai encore bien secondé aujourd’hui. Régulièrement, nous nous retrouvons devant des édifices rappelant le « camino ». Que ce soit une fontaine décorée par des coquilles en fer forgé ou des entrées de propriété décorées de motifs évocateurs. Il y a aussi, de nombreuses invitations pour des albergues en tout genre. Puis on descend la colline pour arriver à un lac très important. Le nouveau pont possède deux rambardes qui ont pour but de sécurisé les piétons. Aussi loin que se porte notre regard, ce n’est qu’une vaste étendue d’eau qui s’étend de chaque côté du pont. Des voiliers régatent à quelques encablures de la berge. Le pont débouche sur un rond-point où commence un escalier invitant les marcheurs à pénétrer dans la ville de Portomarin par la porte des pèlerins. On passe sous la chapelle et l’on rentre dans cette petite bourgade nouvellement construite. L’emplacement initial de Portomarin a disparu dans l’édification du barrage. Nous nous dirigeons immédiatement au Refuge municipal. Nous ne sommes évidemment pas les seuls. Vu l’affluence en ce moment, l’attente sera un peu plus longue. Toutefois, ils n’ouvrent les portes qu’à 13h00. Le premier arrivé dépose son sac à dos devant l’entrée. A chaque arrivée, un nouveau sac vient suivre et ainsi de suite. Il y a soixante unités disponibles. Il suffit de compter les sacs pour voir s’il reste de la place. Au-delà vous chercher ailleurs, dans un édifice privé. Mais rassurez-vous, il en a un peu partout. Ce n’est pas vraiment beaucoup plus cher.
L’agglomération dispose d'un édifice religieux catholique, et ne possède qu’une rue principale avec principalement des commerces assez élémentaires et mains cafés/restaurants pour les touristes de passage. Nous sommes dans les premiers et après nous être enregistrés nous choisissons un emplacement à notre guise. De préférence non loin d’une prise de courant. Nous devons penser à recharger notre matériel électrique. Mon GSM sert aussi de GPS, il est un grand consommateur d’énergie. IL a besoin d’être rechargé tous les jours. En découvrant les particularités de la ville, très vite je m’aperçois qu’il y a une superbe piscine dans le quartier inférieur. C’est de bons augures, n’ayant vraiment rien d’autre à faire je passerai l’après-midi à cet endroit bienséant.
Dans la soirée, je me rends au restaurant. Il propose un repas complet pour quelques euros et cela me convient parfaitement. Autant pour le prix que pour le menu. Cet après-midi, j’ai lié connaissance avec un français, Philippe si je me rappelle bien. Il me retrouve attablé en train de manger et décide de faire un brin de causette. Il loge aussi au même endroit.
Pendant qu’il boit sa « cervezas », j’achève mon repas.

C’est Ginette qui se réveille la première, elle ne doit pas avoir vraiment bien dormi, d’autant plus qu’elle s’est ramassé des piqûres de punaises de lit à un refuge aux caractéristiques assez obscure. Ces jambes sont encore toutes stigmatisées et doit porter des bas spéciaux pour éviter l’infection.
J’ai un peu de mal a retrouvé mes affaires, j’ai roulé en boule mon pantalon avec mes objets personnels que je glisse sous mon oreiller. Je pense ainsi sécuriser l’essentiel de mes biens. Cependant, vu qu’il y a un trou à la tête du lit, il semblerait que ce dit pantalon soit descendu d’un étage. C’est la pensionnaire du bas qui me prévient qu’elle a réceptionnée un drôle de colis. Il me reste encore un peu plus de 80 km à parcourir. J’ai prévu de faire cette étape jusqu’à Palas de Reis car c’est une petite ville, et j’aimerais avoir la possibilité de me ravitailler. A Portomarin, je n’ai pas trouvé grand-chose, alors j’espère aujourd’hui combler cette lacune. Ce n’est pas de l’avis de mes compagnons. Ils ont encore un peu de temps devant eux et ils ne veulent pas faire une grosse étape. Ils préfèrent s’arrêter à une auberge isolée située à peine à 20 km. C’est un peu court pour moi. Je pars tout de même avec eux. Je les accompagnerai un bout de chemin. Il est encore tôt et nous suivons un groupe de marcheurs, qui éclairent leur chemin. Nous guiderons nos pas dans les leurs jusqu'à ce que les premières lueurs du jour pointent.
Nous venons de parcourir trois kilomètres lorsque Jean s’aperçoit qu’il a laissé son petit sac banane au refuge. C’est assez ennuyant, il réfléchit attentivement ce que ce sac pouvait contenir, afin d’évaluer si cela vaut la peine d’aller le rechercher. Comme il contient en outre sa paire de lunette de lecture, se serait frustrant de ne pas tout tenter pour le récupérer. Comme je ne sais pas à quoi ressemble cet objet, il m’est difficile de me proposer pour refaire le chemin inverse. C’est donc un Jean très anxieux qui est bien obligé d’effectuer cette démarche. Il repart donc en arrière, et nous poursuivons notre chemin vers le premier bar où nous pourrons prendre une collation. Les deux femmes vont l’attendre. Comme j’ai décidé de continuer au-delà de leurs pas, je repars seul, évidement en perdant mon interprète pour cette journée. Une affluence de jeunes gens sont sur le chemin. Il y a une multitude de groupes. J’en croise rarement des individuels. Parfois aussi, un couple mère-fille chemine de concert. J’ai aussi remarqué un homme avec son jeune fils, il ne doit pas avoir dix ans. L’enfant marche sans rechigner, c’est très surprenant. À cette époque, il est tout à fait normal de croiser beaucoup de gens, car nous sommes en plein dans les vacances scolaires. Ils sont jeunes et partent ainsi sur les routes par goût de l’aventure. Ils trottinent vraiment bien, ils sont pour l’instant au meilleur de leur forme. Cela ne fait que deux jours qu’ils marchent. Parfois un éducateur régente le groupe mais dans l’ensemble, ils sont assez disciplinés. « Pourquoi autant de monde sur ce petit parcours ? »
Je peux vous répondre par cette affirmation qui m’a été divulguée, elle est appropriée et justifiée. On m’a dit qu’en Espagne, celui qui obtenait la « Compostella » pouvait en faire mention dans son CV. On peut facilement imaginer, qu’il se retrouvait avec une corde en plus à son arc, favorisant peut-être un avancement dans sa carrière. Le temps est chagrin, un épais brouillard plane sur la campagne. On saisit à peine la silhouette des promeneurs qui nous précèdent. On longe souvent une grand-route, pourtant il n’y a que très peu de circulation à cette heure matinale.
« Bon sang ce n’est pas possible. »
Je suis pris d’une envie pressante, il me faut donc trouver un endroit discret. Le chemin qui suit la chaussée bifurque vers la gauche pour rentrer dans un bocage. Je continue donc tout droit sur environ cent mètres puis je franchis un talus. Ce n’est guère engageant. La nature y est sauvage. Elle est faite de ronces entremêlées dans les futaies de genets. Dans cette purée de pois, la discrétion est rapidement assurée. Je suis à peine accroupi, que je sens une sensation assez conflictuelle parcourir mon arrière train. Je viens de me lâcher sur un nid de fourmis. Très rapidement, je quitte cet endroit malveillant. Je suis soulagé quand même. Comble de mon empressement, j’emporte une petite bestiole qui rapidement me remonte à un endroit particulièrement sensible. Après quelques gestes téméraires, je parviens à éliminer l’insecte perturbateur et tout rentre dans l’ordre. Curieusement, je me retrouve seul. Dans mon élan pour fuir le massacre, j’ai oublié de tourner sur la gauche. Je reviens sur mes pas. Ce ne sera qu’un petit détour, car rapidement je rencontre à nouveau du monde. Vers dix heures, le soleil devient plus présent et la température augmente sensiblement au fil des heures. Je traverse un petit village rural, à chaque habitation une petite cabane très étroite se dresse dans un coin du jardin. C’est en quelque sorte un abri pour les céréales, il est très ouvert et le vent qui la traverse remplis son rôle salutaire.
Je rentre confiant dans la ville. Il n’est pas trop tard. Je passe outre un petit café qui s’appelle « Britania » puis traverse le passage pour piétons juste à côté de la mairie car j’ai remarqué un agent municipal.
« C’est bien le diable s’il ne sait pas me renseigner sur l’endroit où se trouve le refuge municipal » me dis-je.
En fait, je viens de passer devant. L’agent m’indique l’endroit. Je n’ai qu’a me retourné pour me trouver nez à nez avec l’abergue de pelegrinos. Il est un peu plus de midi lorsque je fais la queue pour rentrer. Comme il n’ouvre les portes qu’à treize heures, on se repose, d’autres pèlerins se présentent. C’est ici que je fais la connaissance de deux jeunes Liégeois, le frère et la sœur, on discute. Je vois arrivé un handicapé, et je peux dire qu’ils ne sont pas nombreux. C’est un homme, un espagnol, et il est franchement courageux car il marche avec deux béquilles. Il est amputé d’une jambe. Il prend la première place gardant la priorité sur tout le monde, rien de plus normal.

Ce sera une étape un peu plus longue aujourd’hui. Lorsque je pars, il est presque 6h00. Les deux jeunes belges sont déjà partis. Je pense qu’ils voulaient être tranquille tous les deux et ne pas m’avoir dans leurs pieds. Je respecte leur opinion. Certains groupes se reforment. Je suis seul de nouveau. En bas de la rue où trône la statue d’un pèlerin, je rattrape un groupe dans lequel se sont associé adultes et adolescents. Ils parlent forts et sont passablement empressés. Je reste à bonne distance, de toute façon l’éclairage urbain me guide admirablement dans cette aube qui tarde encore à s’ouvrir aux lueurs matinales. Un homme devant fait un écart sur le trottoir et vient de s'étaler de tout son long. Les autres lui portent assistance. Il dit rapidement que ce n’est pas grave, mais je vois quand même une éraflure sur son mollet qui saigne abondamment. Il dit alors qu’il a glissé sur une boite métallique laissé à l’abandon, sans doute par un individu peu scrupuleux. Ils repartent d’un bon pas et l’incident semble être oublié. Sauf sans doute par l’intéressé qui commence mal sa journée.
En bas de la ville, en face de la dernière auberge, nous quittons la grand-route pour un petit chemin de traverse puis nous rentrons bien vite dans la campagne.
A Casanova, il fait à présent clair. En traversant un petit pont de pierres, je pénètre dans un petit village niché le long de la petite rivière. Il est peu large et doit être surtout emprunté par des promeneurs car le revêtement est nettement en mauvais état.
Vers 9h30, je suis déjà à Melide. C’est une petite bourgade située à pile cinquante kilomètre sur le Camino de Santiago.
En quittant la ville, je me retrouve dans la forêt d’eucalyptus. Il fait nuageux et la température est acceptable. J’arrive à Arzua vers midi trente. Je passe devant une agence du tourisme. Une personne bien aimable me renseigne en français et ne me donne pas mal d’informations utiles pour la suite de mon parcours.
Je trouve rapidement l’auberge municipale. Les inscriptions ont déjà commencé mais il reste encore une file d’attente. J’aurai cependant une place, mais vers 14h30 l’albergue est completo.
L’après-midi est ensoleillée et j’en profite pour visiter la ville. Ce n’est pas très intéressant, il y a très peu de curiosités touristiques. Au soir je vais manger à un petit bar, le Mandala Café où je rencontre Philippe qui converse avec un Anversois. Lui aussi déambule sur les chemins depuis pas mal de temps. La soirée se passe ainsi, puis je rentre à l’auberge.
Il n’est pas vraiment tard et je lis un peu mais très vite ma liseuse électronique clisse sur le côté et je m’endors.

Nous sommes le samedi 25 juillet aujourd’hui, jour fériés en Galice car c’est le jour de l'apôtre Saint-Jacques.
Donc, c’est comme si c’était dimanche, et j’en profite pour partir un peu plus tard. Départ un peu après 7h00, il fait beau dès le matin. Après avoir rapidement quitté la ville, je me retrouve en dehors des grand-routes. J’assiste au lever du soleil, nous sommes toujours aussi nombreux, mais certains promeneurs rencontrent déjà quelques difficultés. Ce qui est le plus frappant et assez cocasse, certains jeunes garçon qui en plus de porter leur sac à dos, portent en ventral celui de leur copine. Certains ont déjà dut abandonnés. Moi, après plus de 1500 km, je suis vraiment rodé. Je dépasse de plus en plus les groupes. Comme l’étape est toute petite, je peux aller bon train. A un moment donné, nous passons sur un superbe pont réservé pour l’instant aux marcheurs. Au-dessous se construit une autoroute. Vers 9h00, je vais prendre une collation. C’est un bar où certains excès doivent être coutume, vu la quantité de bouteilles vide de cervezas, spéciale peregrina, qui sont exposées sur les murs qui entourent l’établissement. Puis ce sera une succession de petits sous-bois et de la campagne balisés par des bornes qui affiche un numéro de plus en plus faible, signe que l’on se rapproche irrémédiablement du but. Le long de la grand-route on passe devant le refuge de Santa Irene. Ce n’est pas la peine de s’arrêter à cet endroit, il n’est qu’onze heures et il ne reste que quatre kilomètres. Lorsque je rentre dans O Pedrouzo, je peux voir un édifice moderne inachevé et sans doute pour longtemps. La pension se trouve cent mètres plus loin.
Je descends l’escalier qui donne accès à l’auberge. Elle est très grande et peut hébergée 120 personnes. Je retrouve les deux jeunes Liégeois, ils sont en pleine forme. Nous avons encore plus d’une heure à attendre que les portes s’ouvrent, alors on discute. Les sacs sont déposés par ordre d’arrivée et la file s’allonge irrémédiablement jusqu’au sommet de l’escalier. Vu la foule, il y règne à présent un brouhaha général. Nous prendrons place progressivement, mais l’enregistrement des pèlerins présent à l’ouverture prendra beaucoup plus qu’une heure. Par chance à proximité directe de la pension, il y a un petit supermercado. J’en profite pour reprendre tous les produits que je convoite.
L’après-midi, j’en profite pour visiter l’endroit qui assez triste à vrai dire. C’est une ville d’étape sans grand esprit culturel. Le soir, je vais dans un restaurant et j’en profite pour avoir des nouvelles de mon épouse sur Skype. Elle m’apprend que Joël a un accident en voiture. En se rendant à son travail, il a percuté un gibier. Heureusement, il n’y a que des dégâts matériels. Sauf pour la biche qui n’a pas survécu. Le véhicule est cependant hors d’usage pour un temps indéterminé. Patricia me demande ce qu’il a de mieux à faire, mais comme je suis vraiment très éloigné, il m’est difficile d’émettre un jugement. Par comble, mon garagiste habituel en qui j’ai grande confiance est en vacances. Bon, je suis de retour dans quelques jours et en attendant, ils font pour un mieux. La soirée, je discute un peu avec le jeune Liégeois. Ils prévoient de continuer au-delà de Compostelle. C’est la dernière fois que je les vois, ils seront partis avant moi le lendemain.

les 26 et 27 /07/2015

Je ne suis pas trop pressé aujourd’hui, j’ai un peu peur de me retrouver dans un bain de foule, c’est dimanche et le lendemain du férié de la Saint Jacques. Je décide de loger à l’auberge publique de Monte Do Gozo avec ses 400 places disponibles, il ne devrait pas avoir de problèmes de logement je pense.
Son nom vient de la réjouissance éprouvée par les pèlerins qui, voyaient enfin les tours de la cathédrale de Saint-Jacques-de-Compostelle. Maintenant, c’est à cinq km de Compostelle. C’est un peu loin pour visiter la ville aujourd’hui.
En attendant, il me faut partir. Je suis la piste balisée c’est un peu vallonné mais sans plus. Après quelques kilomètres d’un bon rythme, j’évolue sur les sentiers et me reproche réellement de l’aéroport de Santiago. Il me faut le contourner par le nord puis je reprends le chemin qui me conduit vers la ville. A Vilamajor, je remarque le bâtiment réservé à la Televisión de Galicia TVG. Je ne m’en rends pas compte, mais je marche très vite. Par voie de conséquences, il n’est que 10 h00 et j’ai déjà atteint mon objectif. Je soliloque quelques instants devant le Monumento de Monte de Cozo situé à quelques mètres. Cela me parait injustifié d’arrêter si tôt. Donc, tant pis je poursuis jusque Compostelle. Je verrai bien si je trouve à me loger ou pas. La route descend très fort puis je passe sur plusieurs ouvrages d’art qui me révèlent que je suis dans la banlieue de la ville. De grandes artères routières longe le chemin balisé. Après avoir parcouru deux kilomètres, à ma gauche légèrement en contre bas une aire de délassement longe le Camino Frances. Puis, je remarque à droite dans la rangée de bâtiments le Santo Santiago, avec les lettres « S » en rouge vif. C’est une Albergue turistico. C’est sans doute ce qui a attiré mon attention. Puis chose incongrue un sac à dos pend à côté de la porte d’entrée. Pour 12€ la nuit, l’hôtel s’avérera très correct. A la réception ils parlent très français. Je prends donc place puis n’emportant qu’un très petit baluchon, je me rends immédiatement dans la vieille ville à la recherche de l’endroit où l’on pourra me valider mon pèlerinage. Obtenir la Compostela était pour moi le but ultime de mon voyage.
Lorsque j’arrive devant la cathédrale, il y a un monde incroyable. Je ne sais pas vraiment où me rendre pour obtenir mon certificat, lorsque par hasard je vois Philipe et l’Anversois qui viennent d’obtenir leur accréditation. Cet ainsi qu’ils me montrent le chemin pour y parvenir.
On rentre dans une cour, et on attend son tour.
Quand un pèlerin a été entendu, une cloche sonne, et le suivant est appelé. Un garde à l’entrée se charge de la discipline. Chacun ne peut rentrer que sous son ordre. Mon tour vient, je demande si on peut m’adresser la parole en français. Pas de problèmes. L’homme est très aimable et contrôle la validité de mes crédenciales. Il me pose quelques questions sur les motivations de mon chemin. Satisfait, il me délivre une Compostela en exprimant mon prénom en latin. Voilà, c’est tout.
Vous allez me dire :
« Tout ce voyage, rien que pour cela ? »
Je peux vous répondre :

« Oui, bien sûr ! C’est peu de chose.

Je viens de passer trois mois sur les routes. J’ai remarqué partout où je suis passé un élan incroyable de solidarité et de rare abnégation. Après quelques jours, j’étais dans le chemin, complétement décalé de la vie réelle. Je suis parti comme pèlerin, on pourrait croire qu’un pèlerinage est une chose essentiellement religieuse. Pour ma part, je dois vous détromper. C’est plutôt une recherche de soi qui au départ était encore floue et indéfinissable. J’ai été élevé dans une pratique catholique, mais je ne crois pas que c’est ce qui m’a franchement soutenu dans ma démarche. Même si à chaque fois que j’ai visité une église, j’ai rendu hommage à ma mère qui avait quitté notre monde alors que j’étais sur le chemin. Je sais que certaines personnes se sont senties transportée par leur foi, libre a eu de le croire et c’est très bien ainsi. J’en garde malgré tout une valeur symbolique. J’estime que c’est une épreuve qui m’a marqué. Je n’en sort pas indemne. L’expérience qui en découle est particulièrement bénéfique et je m’en souviendrai jusqu'à mon dernier souffle.
Pour rester dans le coté mystique. Comme il s’agissait de mon premier chemin, j’ai voulu partir en solitaire. Pour moi, il était impératif que je parte seul ou avec une personne avec laquelle j’ai attaché ma vie, c'est-à-dire mon épouse.
Lorsque vous avez fini de vous remettre en question, les contacts vous en trouverez tout au long du chemin. Jamais, à aucun moment, je ne me suis senti seul.
Maintenant passons aux questions pratiques, je tiens à mettre en garde tout un chacun. Afin de bien vivre votre voyage, il est préférable d’avoir une solide condition physique ou tout au moins connaitre ses limites pour ne pas les dépasser. Je suis parti avec un minimum de préparation. Six mois avant mon départ j’ai commencé un entrainement draconien mais raisonnable, de manière à ne pas être fatigué avant de partir. J’avais quand même 1000 km à pied pour mon actif. Je ne crois pas que ce soit vraiment nécessaire. Ça aide, c’est tout. Par contre, je ne me suis jamais entrainer avec un sac à dos. Il faudra le porter de toute façon. A la longue on s’y habitue.
Comment choisir votre itinéraire. Dès que j’ai établis mon point de départ et mon point d’arrivée, il me fallait connecter les deux. Pour moi le plus dur, ce fut de trouver les points de ralliements. Le ravitaillement ne pose aucun problème, mais le logement est parfois empirique. J’avais parcouru le Web avec une foule de renseignements (hélas pas toujours tenu à jour). J’avais avant de partir, peaufiné un horaire spécifique. Cela m’avait pris près de six mois à l’établir. Tous mes itinéraires étaient tracés avec mon ordinateur. Chaque route, piste et sentier repérés. C’est très bien et cela marchaient à merveille … puis j’ai perdu le GPS ! Il en découle une perte de temps inutile. Servez-vous de quelque chose qui existe. D’autre l’on fait avant vous. Par contre un livre est vraiment un principal atout. Vive le « Miam-Miam-Dodo ».
Ne pas oublier les divertissements. Prenez quelque chose de très personnel. C’est très restreint. Emporter juste un lecteur MP3. Ça ne pèse presque rien et c’est vraiment agréable de pouvoir de temps en temps se référé à quelque chose que l’on aime.
Quant à la lecture, favorisez l’outil électronique. Télécharger sur votre portable une bibliothèque de vos livres favoris. Je voudrais attribuer une musique à mon périple, il s’agit de « Calantha – Amethystium ». Vous la trouverez facilement sur You Tube. Méditez et réfléchissez et n’hésitez pas à communiquez vos impressions.
Voilà si vous êtes intéressé à accomplir votre premier voyage, bon camino.

Maintenant que dire encore ? Et bien, il reste encore quelques jours avant de me retrouver en Belgique.
Donc le but c’était aussi d’aller voir la cathédrale. Les touristes étaient filtrés à l'entrée et cela provoquait une queue importante pour rentrer. Lorsqu'enfin je suis rentré, il y avait un office. Ensuite, je suis allé visiter la vieille ville. Après-midi, je suis retourné me reposer. J’avais remarqué un hôtel restaurant qui offrait un menu acceptable. Donc vers 19h00, je m’y rends. Je demande, toujours comme je peux, le menu proposé. Le serveur me fait comprendre que le menu n’est distribué que le midi. Quelque chose a dû m’échappé. Mais que cela ne tienne, par geste il me fait comprendre que je suis le bienvenu. Il m’entraine dans la cuisine et me fait observer si quelque chose me convient. Pour moi c’est très bien. Après m’être restauré, je décide de me rendre à nouveau en ville surtout pour repérer la gare ou je devrai prendre le train après-demain. Je mets en route mon GPS afin de contrôler si mon parcours est crédible. Lorsque je rentre, il est près de 21h00.

le 27/07/2015

Aujourd’hui, ce sera une journée réservée à la visite de la ville. Je vais tout d’abord faire quelques courses pour mon voyage des jours prochains. Ce sera long, il me faudra 32heures pour rejoindre la Belgique. J’ai remarqué un grand centre commercial et c’est génial je peux enfin trouver ce que j’ai envie. Comme c’est à deux pas, je remonte déposer mon colis. Il est près de onze heures lorsque je repars visiter la ville. Ce n’est pas très difficile à se diriger, je n’ai qu’à suivre le Camino Francés jusqu’au centre. J’ai parcouru à peine un kilomètre que j’aperçois des personnes qui me rappelle quelques choses. Il s’agit de Jean, Ginette, Marguerite. Ils cherchent un établissement où loger. Je leur propose l’endroit où je suis descendu. Comme ce n’est pas très loin, ils font demi-tour. Je les accompagne je demande à Jean s’il a pu retrouver son petit sac important. Il me répond que non. Pas de chance. Je les laisse s’installer, on se reverra ce soir. J’arrive au même endroit qu’hier, il y a du monde, mais pas comme hier. Il me faut tout de même envoyer quelques cartes. Je me décide pour dix. Il est passé midi, je trouve dans une petite auberge un menu intéressant. Je m’y rends donc. Savez-vous que manger à la terrasse coûte plus cher qu’à l’intérieur du restaurant ? Soit, on me place à une table.
J’en profite pour rédiger mes textes. J’aurai terminé mon repas au même moment que mes écritures.
Le bureau de poste est juste en face, je vais en mains propre déposé à l’agent. Il parle bien le français, et me désigne une boite postale où déposer mon courrier. Les lettres ont toutes été déposées au même endroit et à la même heure. Chose curieuse, il y en avait trois pour Lahage à quelques maisons proches. Elles sont bien toutes arrivées, mais l’une après l’autre avec quelque fois avec plusieurs jours de différence.
Ma visite en ville se prolonge assez tardivement d’autant plus, qu’à un moment je me perds dans la ville. Le soir, je retrouve mes trois compagnons, ils repartent vers Lyon demain en bus. Leur chemin se termine aussi cette année à Saint Jacques.

le 28 et 29 /07/2015

C’est un long voyage en train que me fait parcourir tout le nord de l’Espagne puis retraverser toute la France. Tout s’est bien passé. Comme précédemment, nous avons changé de sens de marche plusieurs fois. Nous avons traversé les montagnes puis la plaine. Nous sommes arrivés à Hendaye à 21h10, heure prévue. Il me reste à attendre jusque 6h45 le TGV pour Paris. Je suis dans la gare, j’entends l’annonce faites en Français, est ce que cela me trouble? Toujours est-il, que je ne perçois pas correctement la voie où le train partira. Je me trouve à la voie 1 mais le train doit partir voie A. Ce n’est que quelques minutes avant le départ en n’apercevant pas la rame, que je m’inquiète. Je me rends compte à posteriori que la voie "A" se trouve à l’autre bout de la gare : sur un quai en impasse. J’y cours rapidement, j'ai à peine le temps de m'installer que le train démarre. Il s'en est falut de peu que je le rate. Alors que, je suis sur place depuis plusieurs heures.
J’arriverai à Paris Montparnasse à 12h35. Course dans Paris, il ne faut pas traîner. Je remonte tout le quai puis embarque dans le métro pour rattraper le TGV qui part de Paris Est à 13h45 vers Luxembourg.
Changement à Luxembourg pour Marbehan où ma femme est contente de me voir.
Il est 16h00. Retour à la vie réelle, il est temps de retomber les pieds sur terre même si ma fois ils ne les ont jamais vraiment quittés